Никогда не кончится июнь - стр. 4
Теперь, отложив «Движение» Диенса в дальний угол, я играла в «Зомби» до одурения. Еще я сидела по ночам в интернете и спала до одиннадцати.
Единственное, чего я не делала – это не готовилась к пересдаче.
Стоило мне только приблизиться к наушникам, как в памяти оживал бас, ревущий «Помер Борис Тимофеевич!..»
Однако, время, отпущенное на подготовку, истекало, и после завтрака я решила все-таки переступить через внутреннюю преграду и послушать что-нибудь вразбивку, пытаясь при этом угадать, что именно я слушаю.
Но стоило мне лениво потянуться за дисками, как раздался звонок в дверь.
Надеюсь, больше никто не умер?.. – С этой нехорошей мыслью я пошла открывать.
За дверью стоял светловолосый веснушчатый парень лет шестнадцати с падающей набок челкой. В руке он держал огромный чемодан.
– Я – Степа! – сообщил он мне с лучезарной улыбкой.
– А я – Даша, – в ответ представилась я, не понимая, что означает этот визит.
– А где Борис Тимофеевич? – выдержав паузу, спросил незваный гость, незаметно заглядывая за мою спину.
Это словосочетание заставило меня насторожиться.
– Так схоронили вчера… – тихо произнесла я.
– Кого?.. – нахмурился Степа.
– Бориса Т… – Продолжить я не успела, потому что Степа, качнувшись, упал вместе с чемоданом прямо в мои объятия.
Мне ничего не оставалось, как затащить его в прихожую и усадить на стул.
Через несколько секунд парень пришел в себя и спросил:
– А ты кто?
– Я – Даша, – повторила я. – Соседка.
– Соседка?.. – не понял Степа.
– Ну да, соседка. Борис Тимофеевич живет… жил этажом выше.
– Я что же, этажом ошибся? – догадался Степа.
Я кивнула.
Степа посидел еще немного, а потом тихо сказал:
– А я племянник его. Из Астрахани приехал на каникулы. Письмо получил с приглашением…
И он зачем-то вытащил из кармана джинсов мятый конверт и показал его мне. Потом поднял на меня глаза и растерянно проговорил:
– Нам почему-то никто не сообщил ничего… А что же теперь делать-то?..
– А ключ у тебя есть? – поинтересовалась я.
– Есть, – кивнул Степа, – мама дала на всякий случай…
– Тогда пойдем наверх и посмотрим, что к чему, – решила я, с тоской глянув на стопку дисков на полке.
– Пойдем! – оживился Степа и взялся за чемодан.
Мы поднялись на двенадцатый этаж, где жил Борис Тимофеевич.
С того единственного посещения его квартиры несколько лет назад, я ни разу больше не ступала на двенадцатый этаж.
Увидев дверь антиквара, я испытала необычное ощущение, что мне опять семь лет, и я стою с огромным блюдом с блинами, еле дотягиваясь до кнопки звонка. С ностальгическим чувством я оглядела дверь, обитую темно-красной, кое-где потертой, кожей и дверную ручку в виде головы льва. Помнится, в детстве она меня так восхитила, что перед тем как позвонить, я минут пять с восторгом взирала на нее.
Я и сейчас смотрела на эту дверь завороженно, так, как будто она пропадала куда-то на долгих двенадцать лет и вдруг опять возникла из давно ушедшего времени, но Степа, прервав мои сентиментальные воспоминания, вынул из кармана чемодана ключ, открыл дверь и вошел в квартиру.
Через мгновение оттуда высунулась его рука и втащила меня внутрь.
…Надо же, у нас с Борисом Тимофеевичем совершенно одинаковые квартиры, однако такое ощущение, что его жилище намного больше и запутаннее, если так можно выразиться. Очень много каких-то закутков, переходов, укромных местечек, созданных нагромождением старинных вещей.