Никогда не кончится июнь - стр. 20
– Интересно… – пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
– И после вручения подарка он хочет, чтобы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
– Кто – мы? – уточнила я.
– Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. – продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.
– Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… – начала я.
– Я понимаю, что деньги тебя мало интересуют, – перебил Марк. – Ну выручи тогда Димку! Он не может найти пару …
Я с тоской глянула на полку с дисками. Тебе-то хорошо рассуждать…
«Марк Смилевич, браво, браво!..» – вспомнила я восторженные возгласы Артема Витальевича.
– Возьмите Кузьмину, она красавица, – предложила я, зевнув.
– Но ведь надо еще здорово на гитаре сыграть! – напомнил Марк. – А ей до тебя далеко…
– Тогда Болященскую, она неплохая гитаристка… – Такое ощущение, что я совсем не выспалась.
– Но она слишком тощая… – заканючил Марк.
– Невесты разные бывают, – ответила я и положила трубку.
Как же хочется есть!..
Я подошла к холодильнику и заглянула в него. Н-да… Придется тащиться в магазин.
Открыв шкаф, где лежали деньги, оставленные родителями, я обмерла.
Денег – сложенных стопкой, и довольно внушительной – в шкафу не было.
Батюшки, обокрали!.. – ахнула я и ощутила приступ сильного головокружения.
Сердце подкатилось к горлу, и, чтобы не упасть, я ухватилась за скрипучую спинку кресла.
«Да нет, не могли обокрасть… – каруселью завертелись в голове мысли, – у нас же фирменные замки, сделанные на заказ в единственном экземпляре, их невозможно открыть ничем, кроме родного ключа…»
Все еще не веря в случившееся, я судорожно пошарила ладонью по полке.
И все-таки денег на месте не было.
Через десять минут, слегка отойдя от шока, я набрала номер Марка Смилевича.
А еще через полчаса синеглазый брюнет, первый красавец курса Марк Смилевич уже деловито затягивал на моей спине корсет длинного свадебного платья.
– Ну вот, просто конфетка! – довольно потер он руки, закончив работу и посмотрев на меня со стороны. – Значит, так. Свадьба начнется в восемь вечера в кафе «Лабиринт», но вы понадобитесь позже. Сыграть надо пьесу для скрипки и гитары какого-то неизвестного автора. Вот ноты. Через час приедет Димка, позанимаетесь. В девять подадут машину. Деньги попросишь у жениха вперед, сразу по приезде. Часиков в одиннадцать сыграете, после чего вам вызовут такси и отправят на все четыре стороны. Вопросы, пожелания?
– Пожелание, – сказала я. – Пусть Димка привезет пиццу и салат. Есть очень хочется.
– Будет сделано, жди!.. – крикнул Марк и испарился.
А я взглянула на лежащие передо мной ноты.
Какие они загадочные – ни названия произведения, ни автора…
Потом медленно взяла в руки гитару и начала играть…
Над комнатой вдруг поднялись и взлетели звуки необыкновенного танго. Они то рассыпались дождем, то шелестели травой, то летели неведомыми птицами, то уходили в туман одиноким ночным поездом…
И трепет объял меня от этой необычной, чарующей, волшебной музыки…
Когда я доиграла до конца, на лбу выступила испарина.
Будто исполнение отняло у меня все силы.
Отложив гитару, я уставшей, неподъемной рукой еще раз пролистала ноты – может быть, где-нибудь указано имя автора?.. Это же невероятный талант!.. Еще ни от одного произведения меня так не бросало в дрожь.