Нежность мажора - стр. 7

— Учишься?

Ну и зачем мне это знать?

— Да.

— Где?

— В университете.

Понятно, что не в школе, раз ей двадцать лет.

— Чё за факультет? — уже самому интересно, где носит таких тихонь.

— Художественных искусств.

— Художница? Ну, в смысле, рисуешь или что ты там делаешь?

В этот момент навигатор громко подсказывает: повернуть налево через триста метров.

— Да, — вновь простой ответ. — А ты?

Краем глаза ощущаю на себе внимание, пока на сниженной скорости кручу руль, смотря в лобовуху.

— А мне можно не учиться, — пытаюсь пошутить, но она никак не реагирует.

Просто внимательно смотрит на меня, держа крепко в руках новенький телефон, как самую драгоценную вещь на свете. Для нее, скорее всего, так оно и есть.

— Разберешься, как пользоваться? — указываю подбородком на гаджет.

Не считает нужным мне ответить, но я отсюда ощущаю, как в этой кучерявой голове варится что-то.

— Как тебя зовут? — удивляет очередным любопытством немногословная знакомая.

Может, и мне промолчать в ее духе?

— Рома, — все же сдаюсь.

— Извини, Рома, но я не могу от тебя принять эту вещь, — тянется за коробкой, чтобы вернуть туда подарок.

— Почему? — хмурю брови непроизвольно.

— Потому что у меня уже есть телефон. Верни его, пожалуйста, — протягивая руку в мою сторону, ждет, что я последую ее просьбе.

Ага, как же.

Вытаскиваю из кармана толстовки ненужный кусок металла, и, приоткрыв со своей стороны окошко, для начала запускаю морозную свежесть, а затем швыряю вещицу «за борт».

— Ты что сделал?! — поворачивается ко мне, и я впервые различаю гневные искорки в ее светлых глазах.

— Твой телефон уже устарел и сдох. Теперь у тебя есть новый, — стреляю взглядом на предмет в ее руке.

— Он же не достался мне бесплатно!

— Зато этот достался. Бери и пользуйся...

— Ты... Да как ты...?! — восклицает, запинаясь и подбирая слова.

Но так и не найдя их, замолкает, отворачиваясь к окну.

— Посмел. Не переживай, я не обеднею, если отдам этот телефон тебе.

Надулась. Прямо бурлит вся изнутри, пока я улыбаюсь так широко, что морда треснет.

Дурочка, другая бы на ее месте радовалась. Прыгала бы от счастья, а она…

— Настя? — какого-то черта язык испытывает блаженство от ее имени.

Обычно функция запоминания женских имен у меня отсутствует, но, похоже, не в этот раз.

— Я не могу взять, — настаивает на своем, пока возвращаю взгляд в лобовое стекло, сжимая челюсть.

— Можешь.

— Нет.

— Да.

— Нет.

— Да! — блин.

— Ты не понимаешь! — почти задыхается от переполняющих эмоций, и меня рикошетом трясет. — Я не могу взять, потому что не смогу расплатиться за него.

— Я же сказал, я не нуждаюсь в деньгах. Сколько раз тебе нужно повторить об этом?

Черт, откуда это? Не пойму. Завела меня с полуоборота и не отпускает.

Бешусь от упрямой Насти и торможу у небольшого ветхого двухэтажного здания, цепляя бампером заледенелую кучу снега.

Твою мать! Не хватало мне еще тут машину покалечить.

Кое-как паркуюсь, матерясь про себя, но деваться с подводной лодки некуда. Повез домой, значит, выруливаю до самого подъезда.

Перед нами предстает обычный тускло освещенный двор. Очередной район с привычными панельками, каких в этих краях полно. А вот на его фоне полуразваленный частный сектор из нескольких домишек выглядит мрачно. И похоже, что Настя живет в одном из таких.

Снести бы эти развалины к чертовой матери и дать ее семье нормальную квартиру, а на месте частных домов построить высотку. Вот было бы дело.