Незабытые чувства. Давай начнем сначала - стр. 2

Скорее всего, это гостиница. Несколько мгновений я рассматриваю фото. Пытаюсь подобрать подходящие слова. Такие, чтобы не выдать эмоции.

– Ты опять за свое, Марат, – тихо говорю я. – Тогда ты разрушил мою жизнь своим исчезновением, а теперь хочешь разрушить появлением.

– Лена, ты разведешься с ним, – уверенно заявляет Марат. Мое замечание он игнорирует.

Забрав сумку, я поднимаюсь, так и не сделав ни глотка кофе. Иду прочь из этого ресторана. Слышу за спиной стук каблуков – это Настя бежит за мной. Но все равно не останавливаюсь.

– Да подожди ты! – Сжав мой локоть, подруга дёргает на себя. – Лен, ну куда ты так торопишься, а? К своему Грише, который тебе изменяет? Боже, не думала, что он снова опустится до такого… Везде тебя хвалит, говорит, какая ты у него хорошая, умная. Домашняя! Черт!

– Меня больше пугает очередное появление Марата, чем измена мужа. Как ты не понимаешь? Конец спокойной жизни…

– Да плевать я хотела на такую жизнь! – взвизгивает подруга, впиваясь в мое лицо внимательным взглядом. – Давно пора уйти от Гриши!

Усмехнувшись, качаю головой. Тянусь к сумке в поисках телефона, чтобы вызвать такси.

– Я подвезу, – говорит Настя, поняв, что я хочу сделать. – Но, может, для начала посидим где-нибудь? Мы же поговорить хотели.

– Марат из меня всю энергию высосал… Одним своим появлением, – честно признаюсь, горько усмехнувшись. – Поехали домой, а? Потом как-нибудь встретимся.

Всю дорогу домой думаю об Абрамове. Он занимает больше места в моей голове, чем муж и новость о его измене. Гриша выкрутится. Скажет, что это не он… Фотомонтаж. Ускользнет, как это всегда случалось. А я уже забила. Плевать в последнее время, с кем он и как. Главное, чтобы не трогал меня и мою семью.

– До завтра? – спрашивает Настя, остановившись у массивных ворот нашего дома.

– Может, зайдешь на кофе? – предлагаю, заранее зная ответ.

– Спасибо, я воздержусь. – Подруга морщится, словно от тупой боли. – Видеть твоего мужа не хочу.

Попрощавшись с Настей, выхожу из автомобиля и иду в дом. Мужа застаю в его кабинете за столом. Он увлеченно что-то печатает на своем ноуте и не замечает, как я захожу.

Сажусь на диван и жду, когда же он оторвется от работы и посмотрит на меня.

– Гриша, – наконец зову его.

– У меня важная видеовстреча, Лена. Не сейчас. Надо успеть.

– Господи, – усмехаюсь я. – Гриша… Я знаю об измене. Видела твои фотографии с другой женщиной. В обнимку. В одной постели. Мы пять лет в браке, Соколовский! Что тебя не устроило?

– Может, то, что ты не родила мне наследника? – жёстко чеканит муж, отвлекаясь от своего занятия. Он встаёт и приближается ко мне.

– Я тебе дочь родила!

– Смирись уже, Лена! Она умерла сразу же после родов. – Муж подходит вплотную. В его глазах плещется ярость.

– Я чувствую… она жива! И я ее найду! Любой ценой!

– Ни хрена ты не сделаешь! – Вцепившись в мое горло, он до боли его сжимает. – Хватит уже мечтать! ОНА. УМЕРЛА!

Я в очередной раз слышу знакомые слова. Вижу, как Гриша пытается достучаться до меня, убедить в своей правде.

Но я готова миллион раз повторить: материнское сердце не обманешь.

Муж отпускает мое горло и силой сжимает мне подбородок, вынуждая сомкнуть губы. Когда он так наотмашь бьёт словами, хочется выплюнуть ему в лицо всё, что несколько лет лежит на моей душе тяжёлым грузом. Но я опять молчу, потому что надежда, что в один прекрасный день он одумается и подскажет, где можно найти дочь, ещё не умерла.