Невинный цветочек для мажора - стр. 15
– Поцелуешь меня на ночь?
– Уже утро, – чуть слышно говорю я, загипнотизированная его близостью и горящим взглядом.
– Я сегодня целый день отсыпаться буду. Так что? Поцелуешь? – мои щеки пылают. Я нервно облизываю губы, вспоминая тот поцелуй после гонок, но тогда это делала не я, а он. Мне так понравилось, что хочется ещё. Но я боюсь попасть в неловкое положение. Вдруг мы ударился лбами, а куда девать нос?
– Я не знаю… – медлю. Признаться ему, что со мной ничего подобного не случалось очень сложно и стыдно. – Я не знаю как, – Марк в замешательстве.
– То есть, ты никогда и ни с кем?..
– Нет, – качаю головой. Вот сейчас он засмеётся и скажет чтобы я шла лесом. Такая неумёха. Но он придвигается ближе, нависает надо мной. И целует. Второй раз это ещё более волнительно и эмоционально. Есть награда за лучший поцелуй? Так вот! Я бы дала Марку эту награду.
По венам циркулирует закипающая кровь. Я обнимаю его за шею, запуская пальчики в волосы. Коленки дрожат, а пульс ускоряется. Голова кружится. Марк – смертельное оружие для неискушенного девичьего сердца. Остановите Землю я сойду!
– Врешь. Ты отлично целуешься. Я позвоню, – говорит он и садится в машину.
Я стою на обочине, обнимая букет. Такое странное чувство словно я плыву на облаке.
Поверить не могу! Я целовалась с Марком! Кажется, это сон. Чтобы самый красивый парень посмотрел на меня? Ну ведь бред?
Рассматриваю огромный букет и нюхаю. До квартиры долетаю словно на крыльях. В коридоре темно. Осторожно снимаю каблуки и беру в руки. Щелкает выключатель, я натыкаюсь на строгое мамино лицо.
– Доброе утро, мам, – тихо блею. Чувствую себя преступницей, застигнутой на месте преступления.
– «Доброе утро, мам?» – едва сдерживая гнев, переспрашивает она. – Ты где шаталась всю ночь?
– Гуляла, – мама преодолевает расстояние между нами и влепляет пощечину. В шоке прикладываю руку к горящей щеке. Она меня ударила?
– Ты каталась на какой-то дорогой красной машине. Знаешь, как я это узнала? – не дождавшись ответа, мама отвечает сама. – Мне половина дома позвонила! Этому тебя учили в детдоме?
– Мне восемнадцать лет. Я совершеннолетняя. И ты не имеешь права поднимать на меня руку!
– Кто он?
– Не важно! Отстань! Я спать пойду, – захлопываю дверь перед самым маминым носом и запираю на замок.
Почему я каждый раз удивляюсь её поведению? Почему жду, что все однажды наладится? Почему она не может вести себя как нормальная мама? Быть мне другом. Я бы рассказала ей о Марке. Спросила бы совета.
На следующий день Марк позвал меня в кафе. Я попросила ждать меня в другом дворе. Мне больше не нужны сплетни соседей. И я не хочу, чтобы мама знала, что сын её работодательницы и есть тот парень на спорт каре.
Он стоит возле машины. Скрещенные руки демонстрируют бицепсы, белая футболка с надписью очерчивает красивый рельефный живот. Волосы профессионально взлохмачены, а на лице темные очки. Он меня не видит. Зато я отлично вижу, как он провожает взглядом Людку в коротком мини, приспустив очки на кончик носа.
Во мне все переворачивается, а гаденький голосок нашёптывает что он бабник. Игрок, и пока его цель я, а потом он бросит. Нужно просто уйти и оборвать все контакты. Он приносит только сумятицу в мою жизнь. Мне и без него хватает заморочек.
Но вопреки здравому смыслу, иду к нему. Поравнявшись, скрещиваю руки на груди. Марк крышесносно улыбается. Знает, мерзавец, что хорош, и бессовестно этим пользуется.