Невинная для киллера - стр. 16
11. Глава 10. Богдан
Но черт бы подрал это благородство. По квартире шастал полночи взвешивая и принимая решение и снова его отвергая. Трость мать его. У нее же есть родные, которые купят новую или вообще у нее может дома их миллион. Тетка, кажется, живет с ними. С какого мне беспокоиться об этом?
Просто девочка. Просто не видит. Что за щенячья жалость во мне проснулась? И этот пацан, который так напомнил мне себя в детстве так и стоит перед глазами. Кажется, и не было той жизни вовсе.
На утро срываюсь ни свет, ни заря в специализированный магазин. Покупаю несколько тростей. Про запас. Захочет, выкинет, и не успеваю понять, как стою уже снова у подъезда. Номер квартиры можно посмотреть в том же досье что лежит в бардачке. Только второго раза мне не надо. Зрительная память слишком хорошо развита. Даже пробежав бегло по строчкам, я четко могу сказать, что там написано. Нас этому с самых низов учили уметь быстро извлекать нужную информацию за минимум времени.
Квартира девять, третий этаж. Ну что ж раз приехал, нужно отдать эти трости и сворачивать удочки.
Снова будто себя уговариваю. Словно ищу себе оправдания, почему оказался здесь и сейчас.
Преодолеваю быстро расстояние от дома до подъезда. Так же бесшумно поднимаюсь на нужный этаж. Да... Та еще помойка. На пролетах в углах валяются шприцы да использованная резина.
Как они здесь живут?
У нужной двери, у которой изрезан или изорван дерматин с перевернутой цифрой девять. Нажимаю на звонок. Но тот от моего касания тут же отваливается, разлетаясь на части.
Сплевываю в сторону от досады.
Стучу. Но в ответ тишина. Еще раз стучу и наконец, слышу шаркающие шаги.
Щелчок и дверь распахивается, предъявляя непонятное существо.
- А ты кто? - тут же обдало стойким перегаром.
На меня смотрело…нечто. Баба-мужик. Или наоборот. Короткая прическа в виде гнезда на голове. Красные воспаленные глаза...зрелище не для слабонервных.
- А ты кто? - отвечаю и делаю шаг вглубь квартиры или судя по коридору, подобию жилья.
На полу валяются пустые бутылки, мусор под ногами. Линолеум на полу давно истерт и кое-где видны дыры. На потолке болтается на проводе лампочка. Даже плафона нет. Дальше даже боюсь представить, в каком состоянии находится остальная часть квартиры.
- Где дети? - спрашиваю эту пьянь, что оперлась плечом о стену и пялится на меня.
- А ты к кому? К Янке? Чо, хахаль ее? - пока она несет этот пьяный бред, иду на поиски комнат, где могут жить ребята, и натыкаюсь на дверь, в другую комнату ее просто нет.
Открываю и вхожу в светлое помещение. Уютное. Что даже странно на фоне общего состояния.
- Янка, к тебе твой приперся. Пусть проставляется, - мямлит баба, а я выставляю ее за дверь и закрываю ее.
- Кто здесь? - подает голос девушка.
- Я привез пару тростей. Мало ли, может, у тебя больше нет, - подхожу чуть ближе к ней и замечаю следы от слез на щеках, но все же передаю трости в ее руку. - Вот, держи.
- А вы? Тот самый, кто нам вчера помог?
От слов “тот самый” аж сердце встало, а потом пустилось в пляс. И мысль резанула, не уж то узнала. По голосу? Но тут же отпустило. И я не понял, разочарование или облегчение меня накрыло.
- Тот самый, - киваю я и все еще нахожусь в замешательстве. Но девушка нервно выдыхает и смахивает пару слезинок с глаз.