Невеста для циника. Свадьба под шум прибоя - стр. 7
– Кого там принесло в такую рань? – ворчит бабушка, направляясь к двери.
– Я сама открою! – выпаливаю, перехватывая инициативу.
Лида останавливается, подозрительно прищурившись. Кажется, она что-то заподозрила.
– Ты уверена? Может, это какой-нибудь поклонник с цветами? – поддевает она.
Бабуле и невдомек, что я таким образом просто сбегаю от расспросов.
– Нет у меня никаких поклонников! – отрезаю, чувствуя, как краска снова заливает лицо. Похоже, сегодня я рискую превратиться в перезрелый помидор.
Спотыкаюсь о коврик – неудача, преследующая меня во всех волнительных ситуациях! – но героически сражаюсь с замком и, с третьей попытки, тяну дверь на себя.
А на пороге стоит он.
Марк Волков собственной персоной.
Высокий, как сосна в бабушкином саду, и такой же недоступный на вид. В безупречном костюме, который, наверняка, стоит больше, чем мой месячный доход. Его идеальная укладка слегка растрепалась, будто он только что выскочил из машины, и в серых глазах плещется неподдельное… изумление?
– Вероника? – выдыхает удивленно. – Что вы здесь делаете?
Прежде чем я успеваю что-либо ответить, из-за его спины высовывается бабушка Марта, сияющая, как начищенный самовар.
Я видела ее всего раз, но хорошо помню эту ее короткую стрижку под мальчика, озорные карие глаза и любовь к массивным украшениям.
– Ой, Маркуша, какая приятная неожиданность! Ты посмотри. Хотела к подруге наведаться, а у нее внучка в гостях… Надо же.
Типа она не в курсе, что я здесь живу? Ну-ну!
Марк переводит взгляд с меня на бабушку Марту, и в его глазах мелькает что-то похожее на осознание некоего грандиозного обмана.
– Бабушка… – медленно произносит он, и в этом слове слышится немой укор.
Глава 3
Его бабуля достаточно ловко, для своего возраста, проскальзывает внутрь дома, оставляя меня и Марка застывшими на пороге, словно двух манекенов, забытых на витрине магазина.
Темно-синий костюм сидит на нем, как вторая кожа, подчеркивая атлетическое телосложение.
В руках у него… окей, неважно, что там у него в руках, будь то букет алых роз или мешок картошки, все равно это не то, на что я сейчас смотрю.
Его серые глаза, в прошлый раз ледяные и смотрящие на меня свысока, сейчас слегка округлились, словно он тоже шокирован этой внезапной встречей.
Кажется, у нас одна неудача на двоих.
– Вы… – начинает он, а я одновременно с ним выпаливаю:
– Ты…
Фразы обрываются, повисая в воздухе, как неловкий вопрос на собеседовании, на который ни один из нас не знает ответа.
Тишина давит на барабанные перепонки, усиливаемая нервным тиканьем старых часов в прихожей.
Кажется, даже коврик у двери смущенно свернулся в трубочку.
– Маркуша, дорогой! – звонкий, слегка скрипучий голос бабушки Лиды доносится из гостиной, рассеивая повисшее напряжение, как утренний туман. – Заходи, не стой на пороге! Вероничка, пропусти гостя! Что ты замерла, как Снежная Королева?
Снежная Королева! Да я скорее похожа на смущенного пингвина, случайно забредшего на светский раут.
Отступаю, чувствуя, как щеки начинают неистово пылать, будто я только что выиграла в лотерею, а приз – публичное смущение и пожизненная подписка на неловкие ситуации.
Марк проходит мимо, и рукав его пиджака случайно, или неслучайно, касается моей руки. Легкое прикосновение вызывает во мне ощущение, будто я схватила оголенный провод или лизнула девятивольтовую батарейку.