Неудачница: перезагрузка - стр. 10
- Вам бы врачом-психиатром работать, - вымученно улыбается Соня, - у вас такой голос приятный.
Улыбаюсь в ответ. Психиатром? Мне бы в себе разобраться.
- Ты ознакомилась со всеми файлами? – тут же перехожу к делу.
Нельзя ей расслабляться! Никак нельзя. Иначе не осилит тот объем информации, что я планирую в неё влить.
- Да, я… - начинает, было, девушка…
- Соня, тот список сотрудников, который я тебе вчера отправил… - Бесов стремительно входит в кабинет отдела кадров и застывает, оборвав себя на полуслове.
Внутри всё завязывается в узел. Дыхание перехватывает. Смотрю на него загнанным зверем, надеясь лишь на то, что внешне остаюсь спокойна - хотя одна нога на высоком каблучке уже отступила назад, готовая, по-видимому, бежать и прятаться за стол. Больше-то все равно некуда…
Вновь осматриваю Бесова с ног до головы. Чёрные кожаные ботинки с матовым покрытием, дорогой деловой костюм темно графитового цвета, волосы всё также убраны назад в короткий хвост на затылке, вниз от висков длина убрана до минимума, на щеках – легкая небритость. Как я вчера её не заметила? Ему очень идёт…
Перевожу взгляд на глаза и сглатываю.
Как я сейчас выгляжу? Вроде все в порядке: волосы не растрёпаны, макияж, на сколько помню, не потёк, на колготках нет стрелок, платье сидит на мне идеально, туфли делают ногу длиннее… Чёрт, о чём я думаю?! Я же…
СТОП!!!
Больших усилий мне стоило не повернуть голову в сторону Сони.
Как часто Бесов появляется здесь?
Я уже второй раз застаю его на этом этаже…
Что-то очень тёмное начинает шевелиться внутри меня, поднимая голову и глядя на мужчину вертикальными зрачками.
Моё желание резко выйти из кабинета Бесов словно почувствовал и, едва заметно сместившись и тем самым перекрыв мне проход к двери, негромко, но уверенно произнёс:
- Соня, пожалуйста, оставь нас наедине.
- Соня, пожалуйста, оставайся на месте, - произношу не менее уверенно.
Глаза Бесова сужаются, затем он поворачивает голову к съежившейся и ничего не понимающей девушке, и с нажимом произносит:
- Прошу, выйди из кабинета. Ненадолго.
Перевожу взгляд на Соню и с ужасом понимаю, что авторитет Бесова для неё намного выше моего: она поднимается со своего места, покусывая нижнюю губу, метает в меня извиняющимся взглядом и тихо покидает кабинет, вжав голову в плечи.
Ну, я ей это припомню…
Поджимаю губы, отворачиваю голову. Смотрю куда угодно, только не на Бесова.
- Почему ты бегаешь от меня? – один единственный вопрос, а я уже готова сорваться с места вслед за Соней или проткнуть этого идиота своей двенадцатисантиметровой шпилькой. Случайно. Раз десять.
- К чему этот разговор? – спрашиваю негромким, но холодным, как зима в Арктике, голосом.
- Ты не отвечаешь на звонки, - уперев в меня тяжелый взгляд, медленно, чтоб до меня дошло, «поясняет» мужчина.
- Я сменила симку, - произношу без интонаций, глядя на стену.
- Мила…
- Что тебе нужно, Бесов? – резко перевожу взгляд на него и застываю.
Мужчина изучает меня. Медленно. Подробно.
Загар на моем лице, новую длину волос, линию ключицы, плавно уходящую под материал, облегающее тело дизайнерское платье, длину ног на высоких тонких каблуках…
- Почему ты сбежала тогда? – произносит он, поднимая потемневший взгляд по моей фигуре вверх и уперев его в мои глаза, - Не вчера, когда ты в панике умчалась в лифте неизвестно на какой этаж… - уточняет чуть грубо, - А в