Несотворенный мир - стр. 14
Совсем.
– Так что же вы… хотели? – спросил он.
Я в свою очередь тоже хотел ответить, что ошибся, перепутал его с кем-то другим, – но на свою беду присмотрелся к нему еще раз, увидел, что он сжимает в своих тонюсеньких лапках…
– Сигарета, – прошептал я.
– Что вы сказали, добрый господин?
– Сигарета.
– То есть?
– Сигарета… – не унимался я, снова и снова показывал на странный предмет, – сигарета…
– Что такое сигарета? – спросил он.
И тут у меня точно пелена упала с глаз. Я понял, как грубо заблуждался все это время. Я искал человека, потому что нашел предмет, похожий на сигарету, я на полном серьезе представлял себе человека, который курит сигареты, живого человека из плоти и крови, который подносит сигарету к губам, затягивается, тоже, наверное, вспоминает, как отец обещал губы отрезать и грозился, что заставит скурить все сигареты в пачке разом, или что там еще выдумывают.
Я представлял себе человека – каким он был миллионы лет назад. Человека из плоти и крови, человека с живыми влажными легкими и мягкими губами.
И я как будто совершенно забыл, что за миллионы лет человек просто не мог остаться прежним, что если и были еще где-то люди, они стали такими же, как я, если не изменились еще сильнее.
А я искал сигареты… и тех, кто курит сигареты.
Здесь нужно было повернуться и уйти, но я чувствовал, что не могу просто так встать и уйти, я проделал слишком долгий путь, чтобы вот так просто встать и уйти…
– Это же Рот Рыбы? – спросил я, – Фам Эль Хат?
– Он самый.
Я огляделся. Я смотрел на порталы, на дома, нужно было спросить еще что-то, я не знал, что…
– А… здесь кто живет?
– Здесь-то?
– Ну да…
– Да вроде заброшенный дом стоит…
– Заброшенный дом?
– Ну да.
– Заброшенный дом… от этих слов повеяло чем-то знакомым, до черта знакомым – моим заброшенным миром, отжившим свое давным-давно.
– А кто там раньше жил?
– Не продается он, добрый господин.
– Да понимаю, что не продается, а жил кто раньше?
– Да этот, как же его звали-то, добрый господин… он еще на старости лет мир решил смастерить… не сам, конечно, работникам заказал… потом то ли денег у него не хватило, то ли помер он, так и не доделал.
– А с миром что стало?
Добрый господин, кто же его знает, что стало? Далеко где-то мир был, ой, далеко-далеко. Да и не живут они, недостроенные миры… мрут…
Мысли заметались в голове часто-часто и быстро-быстро. Я говорил себе, что есть миллионы недостроенных миров, я приводил себе какие-то данные статистики, что только десять процентов из всех миров достраиваются до конца. Ноги уже сами несли меня к дому, в котором никто не жил.
– Постойте, а вы не Эш О случайно? – снова спросил дух.
– Ни в коей мере.
– И никогда им не были?
– Никогда-никогда. Всего вам хорошего.
– И вам того же, добрый господин.
Чем ближе я подходил к дому, тем меньше понимал, что, собственно, хочу там сделать. Даже если это будет тот самый дом, где жил наш создатель, не стану же я обыскивать дом вдоль и поперек в поисках чертежей, которых, быть может, уже и нет.
Да и вообще – как я собирался узнавать, чей это дом, моего создателя, или чей-то еще.
Чем ближе я подходил к дому, тем труднее было идти. То тут, то там попадались обломки космических челноков, спутников, капсул, остатки оружия, знакомого и незнакомого мне, пару раз я вздрагивал, потому что наступал на хрустящие остовы…