Неродной - стр. 4
– Что такое?
– Я … – произношу со всхлипами. Не знаю, что сказать, что бы он остался… Как сформулировать, что я чувствую!
Тоска и боль за все эти годы вырываются из меня с криком:
– Я никогда не была на твой вилле!
И рыдаю уже взахлеб, словно эта эта вилла единственное, что мне нужно в жизни. Сформулировала…
И от того, что я сказала глупость, от того, что не нашла слов, и все пропало, и Марк сейчас уедет, закрываю лицо руками, плюхаюсь на ступеньку, и тихонько плачу, тоненько подвывая.
Снова слышу тот самый полынный запах…И как вспышка воспоминание о том, что чувствовала несколько минут назад сильные мужские руки, и мускулистая грудь…
Ладони Марка осторожно, почти невесомо, берут меня за запястья, и отнимают их от моего лица.
Сквозь пелену слез нечетко вижу его лицо – близко-близко…Ласковые зеленые глаза с густыми черными ресницами, нос с легкой горбинкой, твердые губы, и четкую линию подбородка.
– Ты чего, Полина? – спрашивает он.
Всхлипываю в ответ.
– Прекрати! – снова говорит Марк – А то нос распухнет, и будешь похожа на поросенка!
Зря он это сказал…Эти слова мне знакомы – так говорил папа, когда я ревела в детстве… Словно игла в сердце кольнула.
Мое отчаяние сменяется злостью. Вырываю руки из ладоней Марка и вскрикиваю:
– Отвали!
Слезы высыхают, но теперь меня потряхивает.
– И вали! Да, вали! Приперся он, впервые за столько лет! Кули приперся, козел?
Я кричу это в ненавистное, уже ненавистное, опять ненавистное, красивое загорелое лицо…
Марк встает, и отходит на шаг назад.
– Хватит плеваться! – говорит он, вытирая щеку.
И это все? Все что он говорит в ответ на мои упреки?
– Ты бросил меня! Бросил! – ору я, чувствуя, как слезы вновь подступают к глазам
– У тебя есть загранпаспорт? – спрашивает Марк.
– Не твое дело!– вскрикиваю я, но добавляю, с вызовом – Есть!
– Ну и собирайся тогда! Полетим на белую виллу! Раз ты на нее хочешь!
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
Продолжаю стоять как столб, ибо не верю своим ушам!
– Полина, давай быстрее! – торопит меня Марк.
– Ага! Сейчас! – произношу я, и несусь в свою комнату – как бы Марк не передумал!
Забрав сумку и документы, быстро спускаюсь вниз, опасаясь, что Марк обманул, и ушел, уехал без меня. Но нет, ждет, стоя у входной двери. Увидев меня сразу выходит, я же мешкаю – дом надо закрыть! А потом еще и ворота!
Догоняю Марка на улице. Собственно, и догонять не надо – стоит у дороги.
– Сейчас такси подъедет! – произносит он, и я киваю – поняла!
Ждем молча, потом Марк достает телефон, и набирает номер.
– Еще один билет нужен! – говорит он собеседнику – На имя… Полина…
И глядит на меня.
Не знает, что-ли, мое отчество и фамилию? Дебил, что ли?
– Полина Марковна Волошина! – наконец, произносит он.
Потом сбрасывает, и набирает другой номер.
– Привет, милая! – ласково говорит Марк.
Это обращение —"милая" резануло по сердцу. Кого он так называет? Новую жену? Она тоже на вилле живет?
– Я с Полиной приеду… Да, с дочкой!
Потом молчит, слушая, потом говорит:
– Я тоже! До встречи! Целую!
Я мрачно взираю на все это, понимая – это не папа! Чужой незнакомый мужик. Красивый. Сексуальный. Не мой. Вообще не мой, не имеющий ко мне никакого отношения. Куда я еду с ним? Зачем?
Марк ловит мой взгляд, и отвечает молчаливым вопросом – что смотришь, мол?
– Ты думаешь, я не твоя дочь? – скорее утвердительно, спрашиваю я.