Неправильная сказка - стр. 17
— Один раз, — Марк свинчивает крышку, отбрасывая ее в сторону, и делает первый глоток. — И до того, как ты появился в городе.
Бутылка вновь возвращается ко мне. Марк протягивает ее и теперь молча ждет, когда я, наконец, сожму ладонь.
— Что сейчас происходит? — спрашиваю я прямо, справившись с собой.
Я делаю несколько жадных глотков, которые обжигают горло и внутренности и заставляют даже воздух ощущать, как огненную смесь. Я кривлюсь и жалею, что не остановился вовремя.
— Разговор, который закончится дракой, — отвечает брат.
— Я могу бить тебя?
— Если дотянешься.
Марк запутывает меня своим странным поведением. Или ему просто-напросто плевать, он ведет себя так, как хочет в данную минуту.
— Ты пьян, Марк.
— Поверь, тем хуже для тебя.
Я верю. Марк ниже ростом, причем на целую голову, но крепче и массивнее. И его ручищи-молоты явно расколошматили не одно лицо и скрутили в узел не одно тело. В нем чувствуется стержень бойца, будет захлебываться собственной кровью, но не отступит.
— Начнем? — Марк поднимается на ноги.
— За радость.
— И ей кстати понравилось.
— Не сомневаюсь.
— Я никогда не брал женщину силой.
Я стягиваю с себя расстегнутую рубашку и остаюсь в одной футболке.
— Она могла отказать боссу?
— Она могла не дрожать всем телом и не кончать так часто.
— Я же дотянусь, Марк. Поверь.
Марк ухмыляется и встает в стойку. Застывает, ожидая выпада, давая мне ударить первому.
— И не целься в лицо, — добавляет брат. — Нам завтра к матери ехать.
Что? Разлившийся по кровотоку алкоголь помогает справиться с очередным штормом.
— Ты же не хотел, чтобы я виделся с ней...
— Это завтра. Бей уже!
Рык Марка заражает меня, и я бросаюсь вперед. Отдаюсь слепой злости, что копилась годами. Я уворачиваюсь от захвата и наталкиваюсь на Марка, после чего ударяю куда-то в грудь, вложившись от души, и пропускаю такой же выпад. Бок обжигает свирепой силой, как будто плеснули кипятком. Сука! Марк смеется, и от хмельного веселья его смех становится невыносимо мерзок, так что простое желание заткнуть его перекрывает все остальные мысли. И чтобы ни слова, ни вздоха. Никогда!
Мы вместе валимся на ступени, запутавшись друг в друге и нанося хлесткие удары. Позабыв о защите. Эта глупость на выносливость продолжается, пока я случайно не попадаю локтем Марку прямо в висок. Тот теряется на мгновение, а распаленные инстинкты ведут меня дальше. Много дальше.
Я обхватываю его со спины и делаю захват вокруг горла, продолжая зверски сдавливать, не давая брату глотнуть воздуха. Марк вырывается и бьется, яростно и тщетно... А потом звонкий звук пробуждает меня, я вдруг понимаю, к чему идет и что могу наделать. Я ослабляю хватку, но не успеваю опустить руку. Марк проводит по ней чем-то острым, одарив пронизывающей болью, после чего резко разворачивается и за мгновение оказывается сверху. Он прижимает меня к ступеням, вколачивая в мое тело пару ударов для верности.
— Не двигайся! — приказывает Марк.
Я задыхаюсь от усталости, что наваливается тяжелой стеной, тело ноет и пульсирует, напоминая о каждом пропущенном ударе. Марк буквально исколошматил меня. Футболку залило кровью, а порезанную руку скручивает от жжения. С задержкой я догадываюсь, что Марк разбил бутылку, и теперь “розочка” у моего горла явственно намекает, кто все-таки выиграл. Впрочем, старший брат тоже тяжело дышит и морщится, хотя так и не стер усмешку с губ.