Непокорные - стр. 19

Подходим к двустворчатым дверям, Батлер открывает одну часть и пропускает меня вперед. Жест, конечно же, галантный, а вот взгляд продолжает транслировать пренебрежение ко мне. И это, черт возьми, взаимно. Делаю шаг вперед и оказываюсь в темном огромном помещении, похожем на зал театра. На сцене скачут девчонки, демонстрируя что-то похожее на танец. Медленно оглядываю присутствующих, сидящих в креслах, в поисках Эммы или Линдси, но их сложно найти.

Чувствую, как кто-то прислоняется сзади и тяжело дышит в затылок. Батлер! Недовольно закатываю глаза и скрещиваю руки на груди. Ему что, места мало? Он может с легкостью обойти меня и отправиться нахрен, но продолжает стоять, прижимаясь еще сильнее к моей заднице.

— Фурия, если ты не сдвинешься с места, — шепчет на ухо, — я за себя не ручаюсь.

Его пошлый намек окончательно срывает мой стоп-кран. Оборачиваюсь и одариваю его разъяренным взглядом. Хочется влепить смачную и звонкую пощечину, но привлекать к себе внимание сотни человек неохота. С титаническим усилием сдерживаю порыв и стремительно направляюсь к задним рядам, оставляя этого кретина одного.

11. ГЛАВА 11.

Мия

На показательном концерте скука смертная. Все стараются угодить толстосумам, сидящим в первом ряду. Я же расположилась в самом конце зала, кресла тут стоят супер навороченные, но, несмотря на их мягкость и удобство, моя задница уже порядком задеревенела. На сцене показывается ведущий, я немного привстаю в надежде, что этот цирк будет завершен, но мужчина опять приглашает очередной творческий коллектив. Тяжело вздыхаю и резко откидываюсь на спинку кресла. Эти долбаные пытки никогда не закончатся.

Вдруг перед моим лицом появляется бутылка шампанского. Сразу же приподнимаюсь и оборачиваюсь.

— Тоже считаешь, что эта наигранная показуха – говно? — спрашивает незнакомец, плюхается рядом со мной на свободное кресло и пьет прямо с горла.

Удивленно наблюдаю за парнем. Он ведет себя расслабленно и проводит рукой по каштановым волосам. Оцениваю его образ: черные джинсы с порванными коленками, белые кроссовки известной спортивной марки и такого же цвета майка, сверху надета рубашка в крупную синюю клетку.

— Я – Стив Моррис, мой отец сидит в первом ряду, — протягивает мне бутылку.

Теперь понятно, почему он такой дерзкий. Его предок тоже является инвестором «Империала». Да здесь прям кладезь богатеньких детишек, куда не плюнь – обязательно попадешь в мажора.

— Мия Картер, — произношу медленно, но шампанское забираю, оно как раз кстати, — возможно, мой отец сидит рядом с твоим.

Делаю большой глоток и морщусь, когда мелкие пузырьки начинают щипать горло. Вытираю губы тыльной стороной ладони.

— Очень приятно, — вежливо произносит парень, не обращая внимания на сцену, а нагло рассматривая меня.

— Это ненадолго, — возвращаю ему бутылку, не меняя серьезного выражения лица.

Стив искренне смеется.

— Мне кажется, мы с тобой виделись на вечеринке у Эдвардса.

С недоумением смотрю на него. Взгляд скользит по каштановым волосам, по высокому лбу и длинному носу, стараюсь вспомнить его, но все безуспешно. И Эдвардса, о котором он сказал, я не знаю. Точно вижу его впервые. Может, он меня с кем-то спутал?

Стив придвигается ближе ко мне, так как на сцену вышла девчонка и начала петь песню. Даже не петь, орать.