Ненавижу... люблю тебя - стр. 9

Ну пусть. Пока мне это не мешает.

— Меня никто не видел, — говорю.

— И что, блять? Я не об этом спрашивал.

— Марат, не еби мозги.

Морщусь, растираю пальцами переносицу.

— Ну хорошо хоть ты сразу на нее там не набросился, — продолжает он мрачно. — Иначе бы…

— Тормози, — обрываю. — Ты еще учить меня будешь? Ты свою девчонку нашел?

— Я ее не терял, — отвечает резко.

— Ну да, — хмыкаю.

— Она у меня всегда под контролем, — чеканит.

— А она в курсе? — выдаю.

— Еще бы.

— И потому собралась замуж за другого мужика?

— Никакой гребаной свадьбы у них не будет.

— Ну смотри, — говорю. — Вот. За своими делами — смотри. А я здесь сам разберусь.

Заебали мне морали читать.

Что Марат, что Осман. Херовые примеры успешных отношений. Хотя не спорю, я тоже нехуево проебался.

— Смотри! — рявкает Марат. — Чтобы тебя из Америки по частям потом не отправляли.

Скорее Гравано отправят. На родину его предков. В Италию.

А я буду жить долго. И счастливо. Вместе с моей любимой женой.

Да, Юля? Готова мужа встречать? Ждать тебе осталось совсем немного. Скоро тебя порадую. Уже предвкушаю момент.

+++

Друзья, книга про Марата тут - https://litnet.com/shrt/9eou

7. 7

Утром я подъезжаю к ее дому. Без водителя. На другой тачке.

Не хочу видеть рядом никого лишнего. Меры предосторожности соблюдаю, как бы не тянуло все послать куда подальше.

Знаю ее расписание. Когда в универе начинаются занятия.

Смотрю на часы. Скоро Юля должна выйти. Наблюдаю за входом. Ждать приходится недолго. Вскоре дверь открывается — выходит она.

В светлом платье. Легкая. Парящая. Нежная. Вся какая-то неземная. И вот, казалось бы, рядом. Совсем близко. Несколько шагов — можно дотронуться. Но в то же время — она пиздец как далеко. Не достать. Не добраться. И такая… ускользающая. Словно видение маячит перед глазами, сводит с ума.

Моя. И не моя.

Изнутри аж раздирает от острой потребности ее коснуться. Прочувствовать. Тепло ее кожи под пальцами. Биение пульса. Услышать тот самый звук, с которым она нервно втягивает воздух.

Юлю окликают.

Она оборачивается.

Еще несколько секунд — и возле нее появляется доставщик. Вручает ей букет цветов.

Красные розы. Должны понравиться.

Вижу, как она удивленно приподнимает брови. По ходу спрашивает, от кого это. Но ответа не получает.

Заказ анонимный.

Здесь я тоже ничем не рискую. Делал это с левого телефона. Уже его выбросил.

Вообще, я бы подарил ей намного больше чем розы. Но что-то серьезное, что-то такое, чего бы мне реально хотелось, пока отправить нельзя.

Вызовет подозрения. А еще слишком рано палиться.

Она узнает, что я здесь, когда сам решу, что пора появиться.

И все же тянет сделать хотя бы это. Пусть мелочь. Пусть просто цветы. Похер. Впиваюсь в нее взглядом, наблюдаю, как она вдыхает аромат роз. А после по сторонам смотрит. Будто ждет кого-то.

Этого уебка? Гравано?

Опять злоба берет.

Доставщик уходит. Но Юля надолго одна не остается. Подъезжает ее подружка. Они переговариваются. После вместе заходят в подъезд. Спускаются вниз минут через пять.

Смотрю, как тачка отъезжает с парковки перед домом.

Дальше не еду.

Нужно решить несколько вопросов здесь. Наладить связи. Понимаю же, что хоть и могу полностью рассчитывать на людей Османа, этого ресурса будет мало.

А все должно быть четко. Без херни.

Так что пока делами займусь, а под вечер поеду к ее универу. Погляжу, куда она после занятий двинет.