Недотрога для Сурового - стр. 26
Я открываю глаза. Мне интересно, нравятся ли ему мои рисунки, потому что он первый человек, который на самом деле разглядывает их. Но по виду мужчины нельзя сделать каких-либо выводов.
– Спасибо за плед, – тихо благодарю его, подавая признаки жизни.
– Пожалуйста, – он ничуть не смущается, что я застала его тут за этим занятием. – Ты очень талантливая художница, Юль. Красиво рисуешь.
Я раскрываю рот, чтобы сказать «спасибо», но он перебивает:
– Не спорь, всё равно не убедишь в обратном.
– Вообще-то и не собиралась, – обижаюсь я.
– Вот и умница, – переводит на меня свой взгляд и добавляет: – Мне нравится, когда ты послушная.
И хоть по его улыбке и смеющемуся взгляду мне и понятно, что это шутка, я всё равно краснею, словно в ней сокрыт какой-то пошлый намёк.
– Ты где-то занимаешься? – кивает мужчина на скетчбук.
– Нет, – краснею ещё больше. – Просто рисую. Сама.
– Умница, – хвалит он. – Очень красивые работы. Ты – талантище!
– Спасибо, Сергей Дмитриевич. Если честно, я никогда прежде не показывала их никому. Ну, свои рисунки. Как-то даже не думала, что кому-то будет интересно…
– Это ты зря, – протягивает он. – Сейчас что только не принято называть современным искусством, а ты свои шедевры прячешь!
– Скажете тоже – шедевры! – фыркаю я и даже смеюсь, но мужчина лишь качает головой.
– Не понимаю…
– Чего именно?
– Ты настолько не доверяешь людям или настолько не уверена в себе? – Сергей Дмитрич задумчиво смотрит мне в глаза, и я теряюсь.
– Так, сходу, и не скажешь, – глухо отзываюсь я.
– И что же нам с тобой делать? – риторически спрашивает он.
Понятное дело, что никто ничего делать не собирается. Он – точно. Мы просто случайные люди, вынужденные соседи. Я даже не могу взять в толк: и чего он носится со мной как с писаной торбой? Очень чудные дела! Невольно ждёшь какого-то подвоха от такой заботы. Словно за добротой и помощью непременно последует час расплаты.
Внутренний голос мгновенно поддакивает мыслям: мол, да-да, будто мы не знаем, зачем мужчины проявляют свои рыцарские качества, но я лишь закатываю глаза. Интуитивно я знаю, что могу доверять этому человеку напротив. Предостаточно было вариантов сотворить со мной всякого, но он не сделал ничего плохого. Флирт – если это он – не в счёт. До конца я пока не понимаю мотивов соседа, но уверена, что он заигрывает. Играет. Обольщает. А я, глупая девчонка, так запросто покупаюсь на это.
– Вечереет, Юль, ступай лучше в дом, – врывается в мои мысли хриплый голос, вызывающий мурашки по коже.
– А вы? – глупо спрашиваю у него, мгновенно прикусывая язык.
– А я тебя увидел в окно и вынес плед, – усмехается он. – Думал, ты спишь, и побоялся, что замёрзнешь, вот и заскочил на задний двор до отъезда.
– Вы уезжаете?! – несдержанно вырывается у меня.
– Да, на вечер у меня запланирована встреча. Так что, не скучай тут и не попадай в неприятности.
Он посмеивается, и это очень злит меня.
– Словно я попадала! – закатываю глаза.
Сергей Дмитрич протягивает мне тёмно-графитовую картонку. На плотной, явно не дешёвой визитке лаконично и строго выведено серебристыми буквами: Суровин Сергей Дмитриевич, д. т. н., номер телефона.
– Что это? – непонимающе спрашиваю у него.
– Мой номер. Можешь звонить в любое время и по любым вопросам. Если не разберёшься, как включить сауну, сломается кран, срочно захочется чего-то вкусненького из магазина, словом,