Небо для Беса - стр. 8
- Пятнадцати... - улыбаюсь я. - Мы уехали, когда мне пятнадцать было,
Хасан Даудович. Вы извините, что только сейчас до вас доехал. Дела...
Они уже полгода, как переехали сюда с родины отца. И всё как-то некогда было. Пока старший брат не позвонил из Дагестана, и не предложил жениться на дочери Хасана.
- Ну что - мы тебя как жениха сегодня встречаем?
- Ну что Вы... Я просто гость. Вместо отца поприветствовать его друга приехал.
- Скромничаешь?
- Хасан Даудович, ну Вы же видите, я даже без цветов...
- Садись за стол. Расскажи про отца. Мы к нему в пансионат не попали. Говорят, опекун запретил любые визиты.
Да, я запретил. К нему никого не пускают.
- Отец бы не хотел, чтобы кто-то видел его в таком состоянии. После инсульта он... - отрицательно качаю головой. - Он никого не узнаёт, всё равно. Он не говорит, не ходит, не реагирует... И это прогрессирует.
От отца уже ничего, кроме тела не осталось, к несчастью.
- Аллаху бы пора забрать его, - хмурится Хасан.
- Видимо, в его присутствии есть ещё какая-то миссия.
- Ты мудр не по годам, Бессо.
- Не льстите мне, Хасан. Вся моя мудрость - наследие отца.
Здороваюсь с его женой, накрывающей на стол.
Мы ужинаем, он рассказывает истории из жизни отца. С вниманием слушаю.
Тонкое напряжение незаметно нарастает. Я замечаю женский силуэт за двойной полупрозрачной занавеской.
- Малика, выйди к нам, - зовёт девушку отец. - Я познакомлю тебя с сыном своего лучшего друга.
Ловлю себя на том, что не хочу этого. Даже любопытства нет. Если бы это было обычное знакомство, то - да. Но это обязывающее знакомство. А в груди занято.
Девушка выходит. Голова покрыта.
- Малика... Моя дочь.
- Очень приятно, - встаю я. - Бессо.
Молоденькая совсем, гладенькая, хорошенькая. Лицо, как чистый лист. Никаких сложных эмоций. Мне кажется, чересчур молода. Взгляд опускает.
- Добрый вечер, - медленно.
- Малика пока плохо говорит по русски. Но научится. Только этой весной школу закончила.
Зашибись, блять.
- Как же она поступать здесь будет?..
- Зачем поступать? Пусть родит. Одного, второго...
- Хасан Даудович, - вежливо улыбаюсь я. - Вы торопите дочь.
- Твой отец женился на Мариам, когда ей было пятнадцать и они счастливо дожили до старости.
Не совсем правда.
Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.
Я такого не хочу точно.
- Сколько тебе лет, Марика?
- Семнадцать? - оглядывается на отца.
Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.
- И ты хочешь замуж?
Снова оглядывается.
- Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.
Я в шоке, что-то...
И вообще-то внутренне готовился к браку, а не удочерить девочку.
- Вы пообщайтесь, я скоро приду.
Нас оставляют вдвоём.
О чем, черт возьми, мне общаться с семнадцатилетней, хреново говорящей на русском девочке, которая собралась родить сначала одного, а потом второго?!
Ни одной темы я не могу найти!
Как кретин не моргая смотрю ей в глаза.
Что происходит с моей жизнью?
- Малика, ты действительно хочешь замуж?
Улыбаясь пожимает плечами.
- За Вас замуж, - опускает взгляд.
- Я почти вдвое тебя старше.
- Муж старше - хорошо.
- А помимо - "замуж", что-то ещё хочется? Какие-то планы жизненные...