Не Золушка - стр. 6
– Гулять! – командую я.
После этого в памяти не остается даже слайдов…
Глава 4
Кирилл Вересов
– Брысь отсюда! Слышишь?! Вставай и уматывай! – долетает до меня голос отца.
Он матерится, топает и чем-то грохочет, и от этого гвалта моя башка начинает взрываться. Пробую открыть глаза, но веки словно склеенные.
«Заткнись, бл@дь!» – мысленно посылаю папаше и собираюсь снова провалиться в спасительный сон.
– И ты вставай, сученыш! Вставай! – Гаркает он.
«Это кому? Мне?»
Становится холодно, шарю рукой в поисках одеяла и не нахожу. Значит, точно на меня орал. Хочу рявкнуть в ответ, чтобы вернул одеяло, закрыл окно и свалил из моей хаты на хрен! Открываю рот, а там все пересохло как в Сахаре, а судя по вкусу и амбре, я вчера не в рестике, а на городской свалке пировал.
«Бл@дь! Что вчера было-то? Как бухали на балконе, помню. Потом в клуб поехали, а в парке что делали? Или это уже утром было? Мяч какой-то пинали… Откуда взяли не помню, но я изображал из себя футболиста. Девка! Точно!»
Вспоминаю, что был с этой… Агатой, Нессой… Асей! Вот! Официанткой! Подпрыгиваю на кровати, забыв о похмелье, и ищу вчерашнюю девицу.
– Очнулся? – отец стоит у окна, скрестив руки на груди, и смотрит на меня, как на ничтожество.
– Какого… ты здесь? – глотаю мат.
– Невеста твоя панику ночью подняла, говорит, пропал, поссорились.
– Да, пошла она! – дергаюсь, чтобы встать с кровати, и тут же оседаю обратно.
– Хреново выглядишь – подначивает отец – Жду тебя в машине. Выпроваживай девку и спускайся.
«О, как! Значит, не приснилось и писклявая здесь со мной ночевала» – Ликую я, а потом осознаю, что ни хрена не помню.
– Где она? – бросаю вслед уходящему отцу, но тот лишь хмыкает.
Сижу и пытаюсь запустить мозг. Официантка здесь, а значит, клуб с парком мне не приснились, как и подсобка ресторана с шампанским.
«Криська с любовником в туалете тоже была настоящей»
– Шлюха! – выдавливаю из раскаленного горла.
С невестой все ясно, а вот с писклей… Мы оба были пьяные и спали здесь, получается, я ее трахнул? Или нет?
Лучше бы да.
Осматриваю свою комнату, постель, и до меня допирает: я одет. Брюки, рубашка…
«Не трахались» – прихожу к очевидному выводу.
– О, живой!
Поворачиваю голову в сторону бесяче-тонкого звука и упираюсь взглядом в мелкую блондинку.
«И на это я вчера позарился? Спермотоксикоз не иначе. Это же реальная официантка! Ширпотреб, облаченный в китайское барахло».
– Черт! Мы что, переспали? – вырывается у меня.
«Вот это кринж! Бля, и клининг надо вызывать срочно» – мысли продолжают бежать в разных направлениях.
– Слава богу, нет.
– Уф! Ну, спасибо, хоть одна хорошая новость с утра – провожу тыльной стороной ладони по лбу – Собирайся, я вызову такси.
– Еще чего. Сама доберусь – огрызается тощая, словно тоже спешит отделаться от меня.
Мозги чуток плавятся, программа сбоит. Молча смотрю, как она пропускает волосы сквозь пальцы, собирает их в высокий хвост на затылке, а потом подхватывает сумочку и исчезает в коридоре.
«Вот так и все? Даже телефончик не спросит? Хочет показать, как я ей на хрен не уперся?»
– Да, растереть и плюнуть, – машу рукой – ой, то есть, наоборот – плюнуть и растереть.
Так и есть, но зачем-то я прусь в прихожую, где эта пигалица уже натягивает на ноги растоптанные кроссовки.
Голова кружится, в желудке пожар. Опираюсь плечом о стену и наблюдаю.