(не)жена для бандита - стр. 52
— Да что вы за люди такие! — негодую я и с чувством ударяю по рулю. — Ты же умрешь там, понимаешь? Без помощи, без должного ухода. Без медикаментов!
Он снова ударяет по спинке сиденья.
— Пропустишь поворот! — Кашляет он.
Немного притормозив, я включаю поворотник...
Через минут двадцать, спустя сотни метров моих истерзанных нервов в попытке уговорить Олега послушать здравомыслящую женщину, мы выезжаем на какую-то проселочную дорогу. Машина трясется на плохой колее, и я закусываю губу, понимая, как каждое движение, каждый удар отдается в теле Олега.
Машина доезжает до деревни, но въехать в нее мне не дает еще один удар по сиденью сзади. Олег только показывает пальцем в левую сторону, и я без слов выкручиваю руль, везу нас туда, куда он указал.
Наконец, мы паркуемся у небольшого домика с покосившимся и полуразрушенным деревянным забором.
— Въезжай к дому, поставь машину так, чтобы ее не заметили, — лепечет Олег, а я поджимаю губы. Мне кажется, что мы уехали в такие глухие дали, что эту неприметную машину даже с вертолета не углядишь. Однако он, конечно же, думает иначе.
Снова жму на педаль газа, внимательно оценивая пространство, которое выхватывает оранжевый свет фар. Высокая некошеная трава, деревянный и железный мусор вокруг, в общем, все признаки заброшенности, запустения, присущие старым домам на отшибе.
Оставляю машину под тенью раскидистой яблони, открываю дверь и снова помогаю Олегу. Он с силой опирается на меня, еле передвигает ноги, часто и тяжело дышит, но глаза его горят точно так же, как мои: он рад, что удалось избежать смерти, вырвать нить своей жизни у судьбы и распоряжаться свободой так, как это должен делать любой современный человек.
Все эти чувства мне понятны, потому что мое сердце, несмотря на то, что разрывается от гнетущего волнения, тяжелого предчувствия, также хаотично бьется, пульсирует радостью.
Открываю дверь, помогаю войти внутрь мужчине, включаю свет.
Картина в доме открывается такая же безрадостная, как и снаружи: старый дощатый пол, протертый коврик в углу, две железные кровати с продавленными матрасами вдоль стены, маленькие пыльные, заплеванные окна, стол возле загаженного, засиженного мухами и мышами кухонного гарнитура. Ну и запах, конечно же, соответствующий: пахнет старостью, сыростью, пылью, землей и еще чем-то, что я не могу сразу идентифицировать.
— Ты что, останешься здесь? — говорю я удивленно, осматриваясь на середине комнаты, пока Олег шарит по небольшой этажерке в углу при входе в дом.
Он что-то согласно мычит, но вряд ли слышит мои слова. Останавливаю свое бестолковое движение, смотрю прямо на него. Олег издает радостный звук, и я вижу, что он выуживает с нижней полочки небольшой пакет. Ныряет рукой внутрь, выуживает из него документы, сотовый телефон.
Бросает на меня мрачный взгляд исподлобья.
Я отчего-то ежусь, по позвоночнику бегут мурашки дурного предчувствия. С моего лица пропадает улыбка, а дыхание задерживается, замирает на губах.
Между нами повисает тишина, которая становится тягучей, плотной и будто бы начинает дрожать. Боюсь моргнуть и отчего-то опасаюсь сказать хоть слово, потому что Олег вдруг начинает казаться мне незнакомцем, которого нужно было бы опасаться в первую очередь...
Поняв, что мы молчим и смотрим друг на друга долгие, невыносимо томительные минуты, Олег кривит губы в неестественной улыбке, и эта улыбка кажется мне по-настоящему страшной, потому что я понимаю, что он думает о чем-то, не доступном мне, плохом, возможно преступном...