Не. Верность между нами - стр. 17
— А муж?
— Он на работе, — мой слишком быстры ответ заставляет Арсения недоверчиво прищуриться.
— Хорошо, Пузырик. Я готов высадить тебя прямо тут, если пообещаешь мне кинуть смс с кодовой фразой «Все хорошо», когда зайдешь в квартиру. — Бросив взгляд на стрелки наручных часов, добавляет: — Через полчаса.
— Что? Нет. Еще чего! Я перед мамой и папой никогда так не отчитывалась. И тебе не стану.
Губы Арсения расплываются в озорной улыбке.
— Нет, так нет.
Он блокирует двери и открывает навигатор на экране бортового компьютера.
— Эй, выпусти меня сейчас же. Арс, не дури. Что за детские выходки?
— Я предлагал варианты, ты не захотела.
Продиктовав голосовому помощнику адрес моего дома, Арсений заводит машину.
— Ты предложил один вариант. Дурацкий. Я не малолетка, чтобы отчитываться «папику» о возвращении домой. — Арс не реагирует на мои вскрики, продолжая выруливать машину в нужном направлении. — Ладно-ладно. Пришлю я тебе это чертово смс. Только останови машину.
— Через полчаса, — напоминает Арсений прежде чем снять блокировку с дверей.
— В течение часа, — поправляю его я, выставив ногу на асфальт. — Мне еще продукты купить надо в супермаркете.
— Договорились, Пузырик.
Хлопаю дверью внедорожника от всей души, наслаждаясь искривленной гримасой Бущана, которую вижу через стекло. Поправляю шапку и шагаю в сторону продуктового магазина. Оборачиваюсь через десяток метров и машу вслед отъезжающей черной машине.
Миную раздвижные двери, брожу мимо заставленных товаров полок. Бросаю в тележку пачку творога, тетрапак молока, кирпичик черного хлеба с кунжутом и лоток с десятком яиц. Знаю, что это далеко не все, что нужно дома, но тащить переполненные пакеты по мокрому снегу у меня нет ни сил, ни тем более желания.
Была б моя воля, я вообще не возвращалась бы в ту квартиру. Но помимо квартиры жилья у меня больше нет. К родителям в деревню возвращаться тоже не вариант.
Неспешно бреду через соседние дворы, делаю дополнительный крюк вокруг местной школы. Не хочу домой, хоть ты тресни.
Только когда начинают промерзать пальцы в зимних сапожках, приходится сдаться и скорректировать бесцельную прогулку в сторону подъезда. Взгляд цепляется за клумбы под окнами, где больше нет ни намека на чьи-то разбросанные вещи. То ли дворник так постаралась, то ли местные бомжи всех опередили.
Достаю из внутреннего кармана ключи, жму кнопку лифта. Прошло уже больше часа, а я так и не написала сообщение Арсению. И не напишу. Пусть хоть лопнет от гнева. Я не маленькая, в заботе не нуждаюсь.
Ключ не проворачивается в нужном направлении. Странно. Пытаюсь повернуть еще и еще раз. Будто упирается во что-то. Дергаю за металлическую ручку и входная дверь легко поддается. Я не замкнула квартиру, когда выбегала вечером?
Напрягаю память, пытаясь вспомнить как все было. Вроде закрывала. Хм… А что если нас ограбили?
Осторожно открываю двери, попутно набирая в мобильном телефоне номер полиции. Со стороны кухни доносятся звуки шипящего масла на сковородке и веселое завывание Валентина, которое даже с натяжкой сложно назвать пением.
— Какого черта ты тут делаешь? — рассерженно спрашиваю я, залетев как фурия в центр комнаты.
Валентин вздрагивает от моего резкого возгласа. Не успевает словить сковородкой подрумяненный блин, который секундой ранее подкинул вверх, дабы перевернуть на другой бок.