(Не) верь мне - стр. 3
Я здесь – инородное тело, ошибка в коде. Ника тянет меня за рукав толстовки, ее глаза блестят ярче стробоскопов. О на кричит мне что-то в ухо, пытаясь перекричать музыку, и я киваю, делая вид, что поняла.
На самом деле я просто смотрю. Смотрю, как завороженная. На девушек в платьях, которые стоят больше, чем вся моя стипендия за год. На парней, которые двигаются с такой ленивой уверенностью, будто мир принадлежит им по праву рождения. И ведь так и есть.
Праздник жизни.
Точнее и не скажешь. Для меня это как смотреть National Geographic про какой-то экзотический, хищный и невероятно красивый вид животных в их естественной среде обитания.
Я здесь турист, случайный зритель. Но, черт возьми, мне нравится. Страшно, неловко, но нравится. Ника была права, когда вытаскивала меня из общаги.
– Алис, ну ты видела? Это же Разумовский с Князевой! – вопит Ника, показывая куда-то в сторону танцпола. – Говорят, он ее уже полгода клеит, а она неприступная, как крепость. Ставлю тысячу, что к концу семестра она будет его! У него никто еще не срывался!
Я смотрю на парочку, которую она показывает. Он высокий, темноволосый, с наглой ухмылкой. Она – идеальная блондинка из рекламы шампуня. Они о чем-то спорят, смеются.
Красивые. Опасные. Как два вожака стаи. Мне становится не по себе, и я отвожу взгляд. Такие, как они, даже не подозревают о существовании таких, как я.
Ника ерзает на диванчике, ее взгляд бегает по залу, оценивая потенциальную “добычу”. Она не такая, как я. Ника умеет мимикрировать. Она надевает свою самую яркую улыбку, самую короткую юбку и бросается в эту реку с головой, надеясь, что ее примут за свою.
Иногда у нее даже получается. Но меня выдает все: и старые джинсы, и дешевый лонгслив, и выражение лица “пожалуйста, не трогайте меня”.
– Слушай, я на разведку, – внезапно заявляет она, поправляя волосы. – Вон там у бара пара симпатичных первокурсников из МГИМО скучают. Не могу же я позволить им умереть от тоски в одиночестве. Ты тут посиди, я быстро!
– Ник, может, не надо? – пытаюсь я ее удержать, но куда там.
– Надо, Алиса, надо! – она подмигивает. – Не кисни тут. Закажи себе сок. Я скоро вернусь и расскажу, кто из них будущий министр.
И она уходит. Просто растворяется в этой блестящей, громкой, пьяной толпе, оставляя меня одну за нашим маленьким столиком в самом темном углу.
Сразу становится холодно и неуютно. Мой единственный проводник в этом чужом мире бросил меня. Я инстинктивно съеживаюсь, достаю телефон – универсальный щит от нежелательных контактов и пристальных взглядов.
Делаю вид, что страшно занята. Листаю ленту, читаю какие-то несмешные мемы. Лишь бы не поднимать глаза. Лишь бы никто не заметил серую мышь, случайно забежавшую в вольер с тиграми.
И, конечно же, именно в этот момент я чувствую на себе чей-то взгляд. Тяжелый, изучающий. Я медленно поднимаю голову, и мое сердце пропускает удар, а потом начинает колотиться где-то в горле, мешая дышать.
Прямо на меня смотрит он. Тот самый Антон Разумовский. Он больше не с Князевой. Он один, у бара, и смотрит прямо сюда. На меня.
Нет, бред. Наверное, увидел на кого-то за моей спиной. Я быстро оглядываюсь. Никого. Только голая стена. Черт. Я снова смотрю на него, и он… идет сюда. Ко мне.
Спокойной, уверенной походкой, разрезая толпу, как нож масло. Паника затапливает сознание. Я что-то не так сделала? Может, я заняла его столик? Или он сейчас подойдет и скажет что-то вроде: “Эй, бюджетница, выход там”.