Не та прокачка - стр. 13

Абнер снял очки и с серьёзным выражением лица пристально посмотрел Максу в глаза.

– Понимаешь ли, в чём дело… Гарри, ты – избранный.

– Эм… Я как бы… Макс. Меня Макс зовут.

– Макс?.. – Директор торопливо нацепил очки и снова уткнулся в документы. – А… Кхм… – Он взял в руки другую папку, открыл её и неуверенно спросил: – Максим Громов?..

– Ага.

За мерным стуком печатной машинки послышался сдержанный смешок Марши.

Абнер прерывисто выдохнул через сомкнутые губы.

– Так… Понятно. В общем, забудь то, что я сейчас сказал.

– Ок.

– Уже забыл?

– Забыл что? Не понимаю, о чём вы, – артистично развёл руками Макс. Почему-то он решил, что эта игра здесь будет уместна.

– Хе-хе! Вот это – правильный подход! – воодушевился директор. – Ты мне уже нравишься!

«Действительно – уместна. Какой же этот бородач кретин…»

– И рекомендация у тебя что надо! Прямо-таки образцовый ученик! Почётный донор маны, волонтёр на работах по прокачке криворуких днищ, автор бестселлера «Ешь, фарми, тащи в соло», победитель ежегодного турнира по скоростной готовке блинчиков…

«Роман! Сцуко!!! Под чем ты был, когда ваял этот список «достижений»?!»

– … способный маг четырёх элементов, опытный танк… Действительно образцовый! Марша, ну разве мы можем его не принять?

Секретарь, не отвлекаясь от печатной машинки, пофигистски пожала плечами.

– Рекомендация к зачислению на специальность «Бард»… Так у тебя и музыкальный талант имеется?

Макс нащупал в кармане брюк простенькую губную гармошку. Глубоко вздохнув, он потёр переносицу. «Вот, возьми это с собой. В академии обязательно пригодится!» – говорил Роман, провожая сына. И почему Макс сразу не заподозрил неладное?..

«Роман… Ах ты ж самодовольный старый пердун… Сколько подстав ты ещё подготовил?..»

– Кхм… Послушайте… – медленно начал Макс, – господин Дамблбоб…

– Можно просто «Боб», – осклабился директор.

– Эм… Ладно… – нахмурился Макс. – Боб, мне кажется…

– Нет, лучше… – Абнер почесал подбородок, – Большой Боб.

«…………..WTF?»

– Окей, Большой Боб…

– Да?

– Это, должно быть, какая-то ошибка. Я боевой маг. Не саппорт. И уж тем более не бард.

– Вот как, значит… – протянул директор, чуть нахмурившись. – Хорошо, давай попробуем старый метод.

– Старый? – недоуменно переспросил Макс, глядя, как Абнер копается в выдвижном ящике стола.

– Ага. «Кепка-распределяйка».

– Какая-какая?

– Ну, знаешь… Как говорящая шляпа в той нашумевшей школе магии. Наденешь её, и сразу понятно будет, кто ты там… бард или маг, или ещё кто… О! А вот и она.

Наспех отряхнув реквизит от карандашных опилок, директор торжественно вручил Максу помятую кепку с вышитым на козырьке знаком академии (вроде символа единства, как на умной книжке из древнего сериала «Зачарованные»).

Макс брезгливо осмотрел «распределяйку» и бросил вопросительный взгляд на Абнера.

– Да-да, надевай, – закивал тот. – Прямо сейчас всё и выясним.

Проклиная весь мир, Макс нацепил кепку и скрестил руки на груди.

Абнер несколько секунд внимательно разглядывал Макса. Пару раз он даже слегка наклонялся в разные стороны, видимо для лучшего обзора.

– Марша, что скажешь? – поинтересовался директор таким тоном, будто от ответа зависели жизни сотен людей.

Марша выпустила струю табачного дыма и лениво покачала головой, очевидно сообщая таким образом, что в этом обсуждении участвовать не намерена.