Не смотри на него - стр. 27

Выбираюсь из согретой постели и подхожу вплотную к стеклу. За окном стоит темный силуэт в свете уличного прожектора. Высокий с капюшоном на голове. Стас.

14. Глава 13 Близко, близко, близко...

Свет от уличного прожектора лупит Стасу в спину. Не вижу лица, скрываемого капюшоном огромного балахона. Думает, я открою? Поднимаю руку и показываю ему средний палец, а затем снова возвращаюсь в уже остывшую постель.

Тут пиликает телефон. На автомате тянусь к мобильнику. Неизвестный номер:

«Уже не такая смелая, как сегодня в кафешке?»

Печатаю:

«Отвали»

И ведь номер раздобыл.

«ОК»

Быстро сдулся. Снова укрываюсь одеялом, нацепляю на глаза маску и вставляю в уши битсы. Медленно смаривает в сон. Но где-то в середине «Wish that you were here» Florence and The Machine один из битсов покидает мое ухо. Я сдергиваю маску и присаживаюсь на кровати, потирая кулаками сонные глаза.

- Какого хрена ты творишь? – вспыхиваю от наглости сводного братца.

Тот убирает в карман шорт складной ножик, которым, судя по всему, вскрывал замок.

- Это ты какого хрена творишь?

Смотрю, как Стас ленивой походкой прогуливается по моей комнате, освещаемой диодной лентой, и плюхается в кожаное кресло на колесиках, проворачивая круг. В правом ухе мой битс.

- Надо же – игнорит мой вопрос. – Я думал, такие курицы, как ты, слушают только сладко-розовую попсу.

- Ты для чего сюда приперся? – не вникаю в его словесный понос.

- Я пришел тебя предупредить, что скоро ты, кукла тупая, доиграешься.

Прыскаю и закатываю глаза.

- Бла, бла, бла – стираю наигранную улыбку. – Вали отсюда, а то заору на весь дом – уже рычу в ответ.

Стас поднимается с кресла и направляется в сторону кровати. Непроизвольно поджимаю пальцы на ногах.

- Просто интересно, сестренка, а твои подружки в курсе, что ты два раза в год в психушке валяешься под присмотром, а?

Я чуть не охаю в голос, сжимая в бессилии свою маску для сна. Стерла бы в порошок того, кто ему все про меня растрепал.

- Ненавижу вас. Твоя мать разрушила мою семью.

Его брови дергаются.

- А твой отец разрушил мою - его хриплый голос тонет в моем сердцебиении.

Не хочу такое чувствовать, но все же чувствую. Стас замирает у моей кровати, пока я набираю побольше воздуха в легкие.

- Па… - ору в голос, но Стас одним рывком опрокидывает меня на кровать, зажимая горячей ладонью рот.

Перед носом болтается его балахон с оранжевой надписью Thrasher, а в легких оседает уже знакомый запах, пробуждая рецепторы.

- Сейчас я уберу руку, а ты заткнешься – склоняется к моему лицу непозволительно близко. Рискованно близко.

Его тяжесть давит на меня. Мне нечем дышать от разрастающегося против воли волнения. Стас медленно убирает руку. Наше рваное дыхание перемешивается. В наушнике играет «Wasting my young years» London Grammar на двоих. В его глазах фиолетовый свет, блики играют на коже, оттеняя арку Купидона на верхней губе.

Стас все ближе, и я уже не закричу. Мамочки, почему он такой красивый? Все не должно быть так. Это нечестно. Почему вообще он?

Его взгляд мечется по моему лицу. Стас сам растерян. Что он чувствует? Что у него в голове сейчас?

Мы не готовы к этому, но все же вдыхаю полные легкие в ту самую секунду, когда он прижимается губами. Теплыми, сухими.

Замираю, потому что мое тело взрывает. Кажется, что разряды тока ползут от самого затылка и от кончиков пальцев в район живота. Там целый клубок из нервных окончаний. Я жмурюсь, чтобы сосредоточиться на этом прикосновении. Никогда, никогда в жизни я еще не чувствовала, будто мои нервы оголили и вырвали наружу.