(не) Реальная любовь - стр. 37
Взяв только косметичку, выхожу из комнаты. Уверенная, что Дима еще спит, на цыпочках пересекаю коридорчик и ныряю за дверь ванной.
— Ой! Блин!
Мой писк похож на визг поросенка, глаза готовы выкатиться из орбит.
Дима только вышел из душа и стоит совершенно голый. Лицом к двери, то есть ко мне. Каким-то невообразимым образом за долю секунды я успеваю разглядеть все: фактурные плечи, выраженные косые мышцы пресса, волосатые ноги и то место, что находится между животом и ногами. Причем туда смотрю в первую очередь почему-то. Отмечаю отсутствие волос, оцениваю цвет, размер, форму и делаю вывод, что выглядит оно довольно эстетично. И только потом бросаю косметичку на пол и закрываю лицо руками. Зажмуриться в голову не пришло.
— Прости! Прости, пожалуйста! Я не хотела, не знала… Думала, спишь! Прости!
Извиняюсь пискляво и пячусь, бьюсь спиной о дверной косяк. Замолкаю и обмираю, когда чувствую теплую руку на запястье.
— Эй, ты чего? Ва-ря-я, — зовет Дима.
Стоит рядом, а голос звучит как будто издалека. В ушах гудит и пульс стучит громко.
— Прости, прости… — повторяю, как заведенная.
— Все нормально, хватит уже прятаться. Я оделся, если что, — усмехается и руку тянет вниз, вынуждая открыть лицо.
— Дверь была не заперта, — оправдываюсь, глядя в сторону.
Ни фига он не оделся, только бедра обернул полотенцем. Лучше, чем было, но мне все равно неловко. Пространства мало, воздуха не хватает. А еще жарко. Напарил тут, расхаживает голышом. Аполлон, блин.
Поднимает с пола мою дорожную косметичку, протягивает.
— Я не привык запираться, сорри. Испугалась, да?
Улыбка лукавая, ни намека на смущение в глазах. Волосы влажные во все стороны торчат, капельки воды сбегают по плечам... Хорошенький! И пахнет вкусно цитрусами. А от меня пожаром несет за версту.
— Не ожидала, что ты здесь. Мне бы в душ сходить, — бурчу. —И одежду постирать, если можно. Все дымом пропахло.
— Без проблем. Я уже закончил, проходи. Полотенца чистые над стиралкой на полке, средство для стирки рядом. Бери и пользуйся всем, что нужно. Чувствуй себя как дома.
Взяв меня за плечи, он меняет нас местами и собирается выйти.
— Сможешь дать мне что-нибудь из своей одежды? — спрашиваю в спину. — Футболку, например. Только подлинее.
Спала в его постели, теперь вот одежду прошу. Из-за этого пожара мы сближаемся ускоренными темпами.
— В футболке тебе будет прохладно. Я что-нибудь посмотрю, — обещает он и выходит, прикрывая за собой дверь.
Я жду. Минуту, две, пять… Вспотела вся, руками обмахиваюсь. Душно здесь, а я в свитере и джинсах. Повернув замочек под ручкой, спешно раздеваюсь и заматываюсь в полотенце.
Фух! Так значительно лучше.
Запихнув одежду в стиральную машинку, открываю дверь. Высовываюсь и прислушиваюсь. В квартире абсолютно тихо. Куда же этот Дима подевался? Забыл про меня? Ладно… Приму пока душ. В конце концов, есть полотенце, можно выйти в нем — не вижу в этом ничего такого.
Стоя под горячей водой, дважды намыливаюсь с головы до ног любимым цветочным гелем и трижды промываю волосы шампунем. Когда от запаха гари не остается следа, настроение заметно улучшается. После пережитого этой ночью, просто почувствовать себя чистой — уже кайф! Петь хочется — так хорошо.
— А моя любовь живет на двадцать пя-ятом этаже-е-е… — затягиваю.