(не) Реальная любовь - стр. 24
Интересно, можно привыкнуть разочаровываться в людях? У меня никак не получается. На душе дерьмово.
В подъезд вхожу злой, как черт. Сейчас переоденусь — и в тренажерку. Надо вытрусить из себя излишки агрессии и подумать, где искать замену. Как назло, на примете никого. Если не найду, придется взять в основной состав Санька-балабола.
Пока жду лифт, в груди звенит от напряжения. Хочется вхерачить со всей дури кулаком по стене. Тестостерон буянит. Прав был Влад: выпускать пар нужно вовремя, трахаться по расписанию.
Поднимаясь на лифте, я думаю о Варе. Вспоминаю, что мы договаривались в теннис поиграть. Надо написать, что не получится, извиниться и перенести. Настроение у меня неподходящее для такого свидания, а притащить ее к себе и отыметь как хочу — не выйдет. Она не из таких. Ей сначала букеты и конфеты носить надо, за ручку держать и сладко целовать. И только потом раздевать.
Зайка сероглазая... Готов ради нее потерпеть, но не сегодня.
На выходе из лифта открываю наш диалог, начинаю набирать текст. Понятное дело, смотрю в телефон и только потом вперед. В двух метрах от собственной двери ошалело застываю.
Это что вообще? Глазам своим не верю.
Бывшая моя. Прямо на коврике у двери скрутилась калачиком и спит, подложив под голову куртку. Рядом стоит ее любимый чемодан салатового цвета — я его кислотным называл.
Подхожу неслышно, наклоняюсь. Рита не реагирует. На корточки сажусь, толкаю легонько в плечо — улыбается сквозь сон и дальше дрыхнет.
— Ты что здесь делаешь?! — спрашиваю громко и тормошу.
Распахнув глаза, она садится. Вид потрепанный, взгляд чумной.
— Димочка, — растягивает губы. — А я к тебе пришла.
— Не помню, чтобы приглашал, — хмыкаю.
— Я тебе звонила много раз и писала. Ты меня заблокировал?
— Что тебе нужно, Рита?
Поднявшись, отступаю назад. Она тоже встает, отходит в сторону и поправляет кофту, волосы приглаживает. Не улыбается больше.
— Можно у тебя переночевать? — просит кротко. — Пожалуйста...
Мотнув головой, ухмыляюсь криво:
— Ты набухалась или обдолбалась? Не пойму.
Рита тупит взгляд и всхлипывает:
— Он меня ударил… И выгнал...
Это она о своем муже и моем бывшем друге, видимо.
— Я здесь при чем?
— Так мне идти больше некуда! — всхлипывает громче.
— Подружки закончились? Родители переселились на Луну?
— Мне та-ак плохо, Дим, — скулит, руками себя обнимая. — И стыдно очень. Не выгоняй, пожа-алуйста… Я только до утра-а, в себя приду...
Ее плечи часто вздрагивают, по щекам стекают слезы. Здравый смысл говорит не вестись, но за грудиной саднит. Знаю, что осел, но мне ее жалко. Достаю ключи и со вздохом открываю дверь.
— Зайди, — киваю. — Найду тебе номер в отеле и вызову такси.
Понурив голову, Рита входит и разувается. Я вкатываю ее чемодан и прохожу в зону кухни. Наливаю воду в стакан, ставлю его на стол. Она берет и делает глоток.
— Можно присесть? — спрашивает затравлено.
Жестом приглашаю проходить к дивану. Садится на краю, продолжает пить, а я стою напротив и ловлю малоприятные флешбеки.
Прошлое лето, начало августа... На улице духота, в квартире шуршит кондей. В прихожей у двери стоит салатовый чемодан, Рита вот так же сидит на диване и предлагает сделать паузу в отношениях. Заливает что-то об исчезающих чувствах, уверяет, что мы поторопились жить вместе. Я стою на этом же месте, смотрю на нее и ничего не понимаю. Знаю только, что люблю ее одурело.