Не пара - стр. 8

– Нет.

– Как я могу быть в этом уверена?

Как и в том, что он не маньяк и не насильник.

– Никак. Но раз ты уже села в мою машину, тебе просто нужно мне довериться, – произносит он, прожигая меня взглядом синих глаз, и блокирует двери автомобиля. Я сглатываю. Он усмехается. – Да расслабься ты. Не следил я за тобой. Честно. Просто заметил тебя с твоей рыжей подругой на танцполе среди толпы. Уж очень вы выделялись в своих ярких платьях. Особенно ты, когда прыгала во время своих зажигательных танцев, – ухмыльнувшись, мужчина спускает взгляд к моей груди, вынуждая соски заостриться, а кожу – покрыться румянцем.

– А имя моё откуда знаете? – скрещиваю руки на груди, обламывая наглецу кайф. – Агата сказала?

– Агате было не до разговоров. Её рот был занят чужим языком.

– Тогда откуда?

– Прочитал в твоей ID-карте.

– Вы копались в моей сумочке?

– Копался, – преспокойно отвечает он и заводит машину.

– Вы считаете это нормально – без спроса трогать чужие вещи?

– Я бы спросил, но ты же убежала от меня как от огня.

Я не нахожу, что ответить. Просто поджимаю губы от недовольства и перевожу взгляд на лобовое стекло, замечая, что мы уже выезжаем на проезжую часть.

– Ещё вопросы будут?

– Будут.

– Валяй.

– Где моя сумочка?

Не оборачиваясь, мужчина тянется рукой до заднего сиденья, и через пару секунд на моих коленях оказывается потерянный клатч. Быстро открываю его, проверяю содержимое и выдыхаю с облегчением. Всё на месте. Он ничего не украл.

– Было бы там что красть, – ещё одна усмешка летим в мою сторону.

– Вы читаете мысли?

– У тебя на лбу всё написано.

Я перевожу изучающий взгляд на незнакомца, невольно отмечая, что он совсем непохож на Оливера.

Мой парень… точнее, уже бывший парень брюнет с карими глазами, немного курчавыми волосами, пухлыми губами и крупным носом, который нисколько не портит его привлекательную внешность. А у этого незнакомца русые волосы, коротко подстриженные по бокам, а сверху длиннее и слегка растрёпанные. Синие или голубые глаза – при тёмном освещении непонятно. Острые черты лица, тонкие, но притягательные губы, и волевой подбородок. Одет мужчина вроде бы обычно – это я сумела разглядеть ещё в клубе, но, судя по люксовому автомобилю и швейцарских часах на запястье, он не бедствует и совсем не смахивает на вора.

– Оценила? Успокоилась?

– Да, – киваю и от неловкости прикусываю губу.

– Опрос окончен?

– Нет. Как вас зовут?

– Логан.

– Приятно познакомиться, Логан, – вежливо произношу я, а он почему-то начинает посмеиваться.

– Взаимно, Диана.

– Вы пили?

– Пил.

– Тогда почему сели за руль? Хотите нас убить?

– Разумеется, нет. У меня на тебя сегодня другие планы, – он окидывает меня многозначительным взглядом, посылая очередную волну жара к лицу. – Я выпил всего одну порцию виски. Для меня это то же самое, что не выпить ничего. Так что можешь быть спокойна. Твоя жизнь в безопасности.

Я нервно усмехаюсь.

Да уж. В безопасности. Моя жизнь… Или лучше сказать – чистый лист. Без планов. Без денег. Без идей, как быть дальше. И без представлений, что меня ждёт впереди.

Откидываюсь на спинку кресла, закрываю глаза и тихо выдыхаю, пытаясь нормализовать сердцебиение и отогнать прочь подступающую порцию слёз. И надо же: у меня получается. Однако не благодаря размеренному дыханию, а из-за горячей ладони, внезапно уместившейся на мою ногу.