Не пара - стр. 3
На последнем слове лицо брюнета резко вытягивается: брови комично ползут вверх, а глаза становятся шире. Прикол получился пошловатым, но реакция моего собеседника бесценна.
– Да шучу я, шучу! – говорю со смехом.
– Эм… Конечно, – мужчина смущенно трет щетину, – я так и подумал…
– Все равно я бы не смогла починить ваш бампер своими руками, – бросаю игриво.
Он снова зависает. Я знаю, что прямо сейчас в его голове крутятся до жути неприличные мысли, и отчего-то нахожу это невероятно смешным. Наверное, потому что с виду этот брюнет – настоящий аристократ. Весь такой элегантный, чопорный, дорого одетый… И тут размышления об оральном сексе. Ну скажите, забавно же?
– Максим Андреевич, все документы передал вашему водителю, – к нам подходит сотрудник ДПС. – Не смею больше вас задерживать.
Меня слегка удивляет учтивость, с которой гаишник обращается к моему новому знакомому. В конце концов, менты – не самый вежливый народ на свете. Однако я мысленно списываю это на без преувеличения величественный вид выше упомянутого Максима Андреевича. Таким роскошным мужикам, как он, как-то подспудно не хочется хамить.
– Благодарю, лейтенант, – кивает он.
А затем снова переводит проницательный взгляд на меня:
– А вы, гражданка Маркова, впредь будьте осторожнее на дорогах.
– Разумеется, – отзываюсь я и, положив руку на сердце, добавляю. – Клянусь перечитать правила дорожного движения на досуге.
Несколько секунд Максим Андреевич молчит, задумчиво разглядывая мое лицо. И при этом меня не покидает ощущение, будто он хочет сказать что-то еще, но по какой-то неведомой причине сдерживается…
– Максим Андреевич, ну что, едем? – к нему подлетает его слегка запыхавшийся водитель. – Если поторопимся, еще на ужин к Афанасенко успеем.
– Да, поехали. Надо успеть.
С этими словами он трогается с места и, сев в машину, скрывается из вида.
А я забираю у гаишника справку о ДТП, протокол об административном правонарушении и, слегка приуныв, сажусь за руль. Все-таки обидно: и закон нарушила, и на деньги подлетела, и новую тачку поцарапала. Не зря в астрологическом прогнозе было сказано, что сегодня – не мой день.
Выезжаю на проспект и, включив музыку, скручиваю регулятор громкости на максимум. В минуты внутреннего раздрая я всегда спасаюсь пением. Слуха у меня нет, голоса – тоже, однако душевности мне не занимать. Завываю так, что аж стекла в машине подрагивают: «Мне многого не надо, коснуться б только взглядом до кончиков ресниц твоих на несколько секунд…»
Внезапная вибрация мобильника прерывает мой воодушевленный вой, и, нехотя убавив музыку, я принимаю вызов:
– Ева у аппарата.
– Зачем ты все время говоришь: «Ева у аппарата», если это твой аппарат? – насмешливо интересуется Ранель Измайлов, мой давний добрый приятель. – Кто еще у него может быть?
– По-моему, это звучит круто.
– А, по-моему, шизануто.
– Иди в жопу, – огрызаюсь лениво. – Ты позвонил, чтобы меня критиковать?
– Нет, вообще-то я позвонил по делу, – его тон становится серьезным. – Через две недели, в субботу, холдинг организует гала-ужин в честь восьмого марта. Ну и в честь присоединения еще одной крупной компании к нашему бизнесу. Будут приглашены крупные шишки из мира политики и бизнеса. Сможешь толкнуть проникновенную речь? О единстве, о равенстве, о том, что вместе – мы сила? Ну и про феминизм что-нибудь воткни. Восьмое марта как-никак.