Не надо боли - стр. 9
21.00. Управление СБ.
– Ренат Булатович, – дверь отворяется.
– Да, – выключаю монитор от компьютера и посматриваю на часы.
– Я сходил, все сделал, как просили, – переминается с ноги на ногу Аркадьич – наш местный начальник административно-хозяйственной части.
– И что там было? – вспоминаю.
– Да букет целый. И лейка полетела, и прокладку поменял.
– Ясно, – тянусь к бумажнику и достаю две купюры. – Держи.
– Да неудобно, – борется с собой.
– Бери-бери. Благодарю.
Забирает. Уходит.
Перед тем как отправиться домой, захожу в сообщения от Давида и печатаю.
«Вопрос решился»
Немного подумав, перечитываю просьбу от полковника. В ней вдобавок зачем-то номер телефона его дочери.
В памяти всплывает ровная, увлажненная кожа, узкая талия и высокие, мягкие полушария. Своенравная девочка, но красивая. Как картиночка вся, ладненькая. Будто из «Плейбоя» вырезали. Никогда таких не видел.
Снова вспоминаю, хоть и во многом, все остальное не совсем в моем вкусе.
«Благодарен, Ренат» – прилетает ответ от Давида.
Вот и отлично – думаю, и удаляю за ненадобностью нашу переписку.
Всю. Полностью.
Дорогие мои!
Надеюсь, вы не скучаете. Мы сразу побежали в сюжет, но совсем скоро герои встретятся)))
Глава 6. Эмилия
– Я буду завтрак с круассаном и кофе, – отодвигаю блокнот с ручкой.
Утренний свет играет со стразами на обложке.
Достаю зеркало из сумочки и крашу губы блеском. Бессонная ночь абсолютно никак не сказалась на моей коже, но на всякий случай прохожусь по лицу спонжем с мерцающей пудрой.
– Чем вчера занималась? – спрашивает Петр, рассматривая меня с легким интересом.
– Отдыхала после концерта, – прячу все обратно в сумку.
Проводив взглядом официанта, смотрю на поляка. Он не совсем в моем вкусе, но вполне симпатичный. По крайней мере, девчонки в клубах тащатся от его модной прически с хвостиком, как у Колина Фаррела когда-то, и спортивного, забитого татуировками тела.
Нет. Не мое.
Стоп.
Я сказала «не в моем вкусе», значит, у меня уже есть понимание собственных предпочтений среди противоположного пола? И кто же это?..
Кто-то хмурый, преимущественно в джинсах и рубашке. И черном плаще…
Ну?..
Отвечать себе на вопрос не хочу, поэтому ленивым взглядом исследую украшенный цветами зал. Сегодня мы выступали в ночном клубе, а после него заехали сюда позавтракать. Ничего попроще, чем ресторан при отеле, в такую рань не нашли.
Баха с Кензо возвращаются с улицы, что-то активно обсуждая. Бармен за стойкой готовит мне кофе, а сонные постояльцы начинают шуршать возле шведского стола.
Привстаю…
Мое внимание привлекают мужчины у окна. Округляю глаза от удивления, узнавая в одном из них Рената Аскерова. Его собеседник активно жестикулирует, что-то объясняет.
– Я сейчас, – говорю друзьям.
– Ты куда? – спрашивает Петр.
– Сейчас!..
Не оглядываясь, легкой походкой направляюсь к мужскому столику. По пути поправляю волосы и втягиваю живот. На мне широкие джинсы, узкий, концертный блестящий топ и кроссовки. Видок для девяти утра так себе, но я не отчаиваюсь.
Решение подойти дурацкое.
Детское.
Что я творю вообще?
– Дядя Ренат! Вот так встреча. Я думала, вы дома завтракаете? А вы, оказывается, модник?
С деланной улыбкой наблюдаю, как в холодных серых глазах Аскерова, начинает разгораться пламя, окрашивая их в янтарно-черный цвет. Острые скулы багровеют, а мощный кулак летит ко рту.