(не) Моя - стр. 9

Сука, подстава.

Мать вбегает в комнату, с фотоальбомом в руках. Судорожно листает его, находит, что ей нужно и тычет им в лицо отцу.

-Вот, посмотри! Одно лицо! – истерично говорит она.

Отец, всматривается в фото, пару секунд и он бледнеет.

-Никита! – рычит он.

-Что, блять, сразу Никита?

-Я тебя придушу гаденыш! – рыкает отец и кидается в мою сторону.

……………………………..

Мать перехватывает отца за локоть не дает, кинуться на меня.

-Юра, не надо!
Он тут же остывает. Умеет мать его обуздать, только она и умеет.

-То есть вы, только на основании своих домыслов и фото в альбоме, приписываете мне чужого ребенка? – зло спрашиваю я.

Сука!

-Это не домыслы. На вот, посмотри фото, – мать сует мне в нос альбом.

-Да на хрен оно мне надо!? Я знаю, что не мой это ребенок.

-В этом ты можешь быт уверен, если только не спал с Лизой, – мама не сдается и буквально впихивает альбом, мне в руки.

Беру, скрипя зубами, альбом в руки. Делаю это, только из-за того, что с Лизой трахался. Как кролики блять, трахались. Но и в то, что она пришла бы ко мне, если бы залетела, я уверен, а она не пришла. Голову готов дать на отсечение, что это не мой ребенок. Под лопаткой неприятно посасывает. Мне на хрен не нужна ни Лиза, ни дети. Но то, что она трахалась с другими, практически в то время, когда была со мной. Да еще и родила, хрен знает от кого, выводит меня из себя.

Бросаю взгляд на фото и замираю. На нем я, мне как раз, лет пять. Родителям нравились мои волосы, не стригли меня. Я, конечно, не носил косы до колен, но как по мне, длина была не приемлема для пацана. Был похож на одуван на ножках. Волосы у меня темные и вьющиеся, торчали в разные стороны. Такое чувство, что мне их никогда не расчесывали. Когда подрос и стал соображать, да и, что греха таить, в школе одноклассники, стали меня доставать и девчонкой обзывали. Не выдержал, устроил истерику и заставил родителей, коротко меня подстричь.

С тех пор стригусь так, постоянно. Напоминание о моих кудрях только и осталось, что на фото. Сейчас от них, одно спасение, стрижка практически под ноль. Только отрастая, мои волосы, начинают завиваться.

Сглатываю ком в горле, по ложа руку на сердце, девчонка на меня похожа. Все отличие, отсутствие передних зубов и наличие у нее платья. Блять, ну не может этого быть!? Не поверю, что Лиза ничего мне не сказала. Не пришла и не потребовала женится на ней. Не верю! Быть такого не может.

Блядь, да и как не вовремя то! Твою мать! Мне только фартить стало, опять же Олеся, свадьба!? Да там такие договоренности, что дебилом буду если не воспользуюсь! Такой проеб, я себе не прощу.

-Никакого сходства не вижу, – закрывая альбом говорю я.

-Какой же ты все-таки!

-Какой?

-Не пробиваемый!– отвечает мама.

Вздыхаю, встаю с кресла.

-Родители, скажу один раз и больше повторять не буду. Было или не было у нас, что-то с Лизой? Совершенно не Ваше дело. Мой или не мой ребенок? Не мой, однозначно. Проверять это, я не намерен, чтобы вам, там, не показалось. Я женюсь, если вы не заметили! Сейчас вас должна беспокоить подготовка к моей свадьбе, а не прочая хуета.

Родители мрачнеют, особенно мама.

-Ты прекрасно знаешь, что мы против этой свадьбы! Невеста, так вообще, отдельная история, – говорит она.

-Это, мой выбор. Если вы любите меня, то должны смирится с ним.