(не) мой соавтор - стр. 14

– Э, нет. Сначала деньги, потом стулья. Пиши. Через сорок минут сеанс связи.

Мы работали до самого вечера, кидаясь друг в друга кусками текста, как теннисными мячиками. Я даже пропустила обед, вместо этого наскоро перемешав сладкие дольки помидорок черри с зерненным творогом. Безумно подмывало заказать ещё пару сандвичей с терияки, чтобы мозг работал быстрее, но я вспомнила древний женский совет, что лучшая диета – есть голой и перед зеркалом, и решила не рисковать.

Писать было прекрасно. И каждый раз, когда я смотрела на экран и видела, как в гуглдоке появляются ровные строчки новой сцены, меня охватывало почти эротическое чувство. Анта совершенно не парило, что я вижу, как он пишет, а у меня замирало дыхание. Самая тайная, уязвимая, ранимая часть процесса, и я её видела. Ведь то, как ты набираешь текст – дело куда более интимное, чем самые дерзкие ласки. Не зря соавторы противоположного пола так легко оказываются в постели. Когда знаешь друг друга до самого дна, когда нет никого, кто стал бы тебе ближе, как может быть иначе?

А когда строки, которые ты видишь, настолько хороши, очень хочется сбросить трусики самой.

И повесить их на монитор. Всё, Яна. Не отвлекайся и пиши.

Я закусила губу и решительно переключила вкладки браузера.

И в который раз пообещала себе: я буду писать так же здорово.

Я буду писать ещё лучше.

Полчаса спустя я сбросила в общий файл последний фрагмент дерзкого ограбления и наконец перевела дух. Всё. Трикстер и её напарники наконец-то ушли от погони. Теперь очередь агента Пирса выйти на сцену.

Я оглядела знакомую до боли комнату. Всё оставалось таким же, от собранных трёхмерных паззлов на комоде до кондиционера за окном. Клавиатура, которую я чувствовала как продолжение своих пальцев, пустая бутылка клубничного коктейля, коробочки из-под контактных линз.

И одновременно всё было по-другому. Словно какая-то часть Анта уже была здесь, рядом со мной.

«Рэйн?» – выплыло вдруг в окне мессенджера.

«Что, Ант?»

«Почему ты пишешь свои куски отдельно в Ворде? Куда проще сразу набирать их в общем файле».

Я подняла брови.

«В режиме реального времени? Когда файл открыт и у тебя, и ты видишь каждую неудачную строчку? Да это хуже, чем раздеваться догола».

«Хм. Не знал, что раздеваюсь перед тобой весь вечер».

Я невольно засмеялась.

«Может быть, перевести тебе пару долларов за невольный стриптиз?»

«Ну уж. Я дорого себя ценю, Рэйн. Не меньше сотни».

«За сотню я хочу слайды!»

«Я пришлю тебе скриншот откровенной сцены, где герой долго и со вкусом чистит зубы. Пойдёт?»

Я вздохнула.

«Пойдёт, – написала я. – Слушай, а ты когда-нибудь будешь в Москве?»

«Когда-нибудь – непременно».

«Я имею в виду, в ближайшие недели, – уточнила я. – Увидеться, выпить кофе, убедиться, что ты злой и несимпатичный, такое».

«Плохая идея, Рэйн».

«Боишься влюбиться?» – хмыкнула я.

«Просто у меня сейчас абстинентный синдром. И другим клином его не вышибить. Только текстом».

Сначала я не поняла его совершенно. Совсем.

А потом до меня дошло.

«Абстиненция – это когда тебе чего-то не хватает, – написала я. – Или кого-то. Лены, да? Потому что вы только что были так близко, а теперь не увидитесь ещё несколько недель».

«Два месяца, если точнее. И это так тяжело, что иногда я не уверен, хочу ли».

Моё сердце дрогнуло. Чёрт, это должно быть, и впрямь чудовищно больно. И так каждый раз при расставании, снова и снова, год за годом – и никакой надежды жить, не разжимая рук. Или она есть, но такая призрачная, что лучше бы её и не было.