(не) фиктивный муж - стр. 15
Позвонила мама. Она первая блокнула карточку с карманными деньгами, как только узнала, что Мстислав мне изменяет. Изменяет Боровой, а страдать должна я. Вот за эту беспощадную несправедливость я свою маман и не любила.
— Марина! — строгий голос родительницы вынудил меня замесить ещё тесто. — Пожалуйста, объясни мне, что происходит?
— О чём ты? — если честно, не было желания ничего объяснять.
— О твоих очередных заскоках! Что значит, ты не выйдешь замуж за Мстислава?
— Спасибо, напомнила. Я забыла его вещи собрать!
Я перестала замешивать тесто и отправилась в комнату. Пока мама мне читала лекции о мужских гормонах, которые якобы приходят в порядок исключительно в браке. В браке никто не изменяет!!! Вы только послушайте её. Она до сих пор думает, что мне шестнадцать.
Я достала старый баул и принялась с отвращением скидывать туда вещи Мстислава. Все его трусы, похожие на женские плавки, и пару стильных боксеров. Оставила только шорты Оскара, которые мой наглый фиктивный муж мило стопочкой положил рядом. И это почему-то вызывало улыбку. Носки тоже по размеру можно было определить, где чьи. Рубашки, костюм. Подарки. Сняла с пальца колечко, кинула туда же и потащила баул в прихожую.
— Никогда не была разумной!!! — истерила мама в трубку.
— Я всё поняла. — Кидала в баул ботинки Мстислава и его куртку. — Я от тебя возвращаюсь к Аисту. Ты была недостойна такого подарочка, как я.
— Что?! Что ты говоришь родной матери?!
— А насчёт родной я сомневаюсь! — ответила я в трубку. — Ещё нужно тест на родство сделать, чтобы понять, откуда в вашей семье голубоглазая блондинка.
На самом деле у меня дед такой, остальные все тёмненькие. Но надо же было мамочку задеть. Она слишком много из себя строит. Папа водитель автобуса, мама педагог, а девочка не получилась. Аристократка, видите ли. И мама с родителями не общается, как королева с чернью. Оскара ей вообще показывать нельзя.
— Всё, ко мне пришли. — И я отключила звонок, когда дверь открывали ключом.
Вот сейчас мой пирог по достоинству оценит настоящий большой парень.
Дверь открыл Мстислав.
Он с меня ростом, худощавый и на лицо смазливый. В джинсах и свитере выглядел как подросток. Улыбнулся широко, кинув чёрную сумку у ног.
— Как вкусно пахнет! — Принюхался, в блаженстве прикрыв глаза. — Я с подарками к своей киске.
Он протянул ко мне руки, в надежде, что получит объятия и вопросы о том, что он мне купил.
Мне действительно было любопытно, что он мне купил, но желание спрашивать я подавила. Пнула к его ногам баул с вещами и нашла в телефоне фотографии с его московскими развлечениями.
Мстислав заяц стрелянный. Всего на одну долю секунды у него на лице появилось изумление, но потом он резко взял себя в руки. Улыбка стала шире, и он посмотрел своими крысиными глазками мне в лицо.
— Что это, киска? — как ни в чём не бывало спросил он.
— Это ты и твои проститутки, — ответила я.
— Марина, — строго сказал он. — Это же фотошоп.
— Я не настолько глупа, как вы все думаете, — зло ответила я. — Это ты. Лизка Тополёва не стала бы рисковать ложной информацией.
При упоминании знакомого имени у Мстислава неожиданно дёрнулся глаз. И тут до меня дошла ещё одна истина: Тополёва ездила с ним. Это вполне возможно. Она подкатывала к нему со всех сторон и добилась чего хотела. Охотница опытная прокололась, я выдала, кто прислал фото.