Не чужие - стр. 3
За четыре года в общежитии меня уже тошнило от овсянки и макарон быстрого приготовления, хотя бы в последний год хотелось почувствовать себя человеком. Не слишком амбициозная, я была согласна на все. Хоть работу продавщицей, хоть секретаршей, хоть официанткой в баре. Опыт работы последней имелся, но рядом с домом работу, которую можно было бы совмещать с учебой, оказалось найти нереально.
Спустя неделю поисков идея сдать квартиру в аренду, снять себе что-то скромнее в другом районе и жить на разницу уже не казалась безумной. Даже то, каких жертв стоило мне это наследство, отошло на второй план, но решение, как всегда, нашел Саша.
В один из вечеров после работы он заглянул ко мне и, уминая за обе щеки макароны по-флотски, предложил вакансию.
- Я ж тут недалеко сам устроился, - он вилкой показал в сторону соседнего, огороженного от города высокой стеной поселка. - Охранником-водителем в одну семью.
- И тем, и другим? Как ты только все успеваешь?
- Да там такая охранная система, что и делать ничего не нужно. Кот бездомный незамеченным не пробежит, - Саша отмахнулся. - И рулить много не приходится. Босс предпочитает ездить сам, а его сестрица далеко от дома не катается.
- Тогда и точно повезло, - вспомнила я прошлую Сашину работу в охране ночного клуба с постоянной нервотрепкой и дурацким графиком.
- Да, и у них как раз вчера освободилось место горничной! – Саша взял в свои ладони мою руку. – Работы на пару часов в день, а платить готовы щедро.
Представив себя в киношном облике горничной, в маленьком черном платье с передником, я весело рассмеялась.
- Сомневаюсь, что я подойду твоим богатеям. Они, скорее всего, хотят себе какую-нибудь опытную тетю, умеющую и убирать, и готовить на ораву, и приносить тапочки.
- Не, мои как раз другие, - поспешил переубедить Саша. - У них все просто. Он спортсмен, вечно на соревнованиях. Она тусовщица. Гостей у них не бывает, так что выпендриваться не перед кем.
- И все равно... - с трудом верилось, что мне может так повезти.
- Майка, ты хотя бы попробуй, - Саша достал из кармана листок бумаги с номером телефона и именем "Юля". Явно заготовка для меня. - Позвони завтра. Не понравится, держать насильно никто не будет. А понравится, будешь как сыр в масле - и дом рядом, и пропуск на территорию поселка, и график мечты.
Мысленно пообещав себе, что завтра попробую сунуться по вакансии еще в один магазинчик неподалеку и лишь после него позвоню, я взяла бумажку и кивнула.
- Если этому месту суждено стать моим, оно им станет, - с важным видом пошла ставить чайник.
- Блин, иногда я жалею, что не такой начитанный, как ты, - Саша почесал затылок. - Помню, что это как-то называлось. Ботулизм, коммунизм, буддизм...
Я все же прыснула со смеху.
- Фатализм, - завершила Сашины мучения.
- Да, точно! - раздался щелчок пальцами. - Он самый. Как про тебя.
- Возможно, и так, - я подернула плечами и снова вернулась к столу. - Уж какая есть. Ты прости.
Дальше беседа пошла по уже привычному сценарию. Я снова не предложила остаться у меня. Саша традиционно попытался превратить прощальный поцелуй во что-то большее. Мое тело не откликнулось, как не откликалось никому и никогда, и мы за руки, как дети, двинулись к выходу.
Опять ни упреков, ни намеков. До звона натянутые нервы и мысли... О пыли, последней тысяче в кошельке, работе и звонке некой Юлии.