Наставник для Веры - стр. 20
Если, конечно, еще раз ко мне придете.
– Тише, тише, не гони так. – Марк засмеялся. – Как палец?
– Нормально. – Быстро прячу руку за спину. – Кровь давно остановилась.
Марк отобрал у меня нож, когда я умудрилась палец поранить, нарезая колбасу для омлета. Больше мне ничего не разрешили делать. Только сидеть рядом и любоваться татуировками. Интересно, они означают что-то сакральное? Спросить, понятно, я не посмела.
С улицы послышался пьяный мужской мат, я поморщилась. Совсем рядом хлопнула дверь.
– Похоже, это мой сосед. – Пожимаю плечами.
Марк подошел к окну.
– Да, это твой сосед. И снова в хлам.
– Снова? – Я тоже встала и подошла ближе. – Вы его знаете?
– Да вот хотел познакомиться, но не получилось пока. Все время в запое. Я ведь из его дома выходил, когда тебя здесь увидел позавчера.
– Да? – вот тут я удивилась. И что могло понадобиться такому мужчине, как Марк, от какого-то алкаша?
– Я очень надеялся, да и надеюсь, что он сможет мне помочь. Но для этого он должен по-настоящему протрезветь. Местные говорят, что три-четыре дня не просыхает, потом нормальный на пару недель.
– В чем помочь? Ну если это не секрет, конечно.
– Найти одного человека, – просто ответил Марк. – Я, собственно, сюда за этим и приехал.
– Вашего знакомого?
Тарелки на столе уже пустые – мы съели все подчистую. И это был мой самый лучший обед за много-много дней. Стараюсь не думать о том, что на вечер и утро у меня ничего нет и нужно будет снова идти в магазин. Но это потом, а сейчас я отношу тарелки в раковину и слушаю Марка.
– Нет, Вера, я не знаю лично того, кого ищу. Я вообще о существовании этого человека узнал относительно недавно, но приехал сюда ради него.
– Так кого вы ищете?
– У моего, считай, второго отца был когда-то очень близуий друг. Вот его я и ищу, – тихо проговорил Марк, продолжая смотреть в окно. В его голосе зазвучала очень личная интонация, и я невольно подошла ближе. Бог с этими тарелками.
– И… он здесь живет, да? Этот друг? – я спрашиваю так же тихо, но великан прекрасно меня слышит.
– Возможно, жил… когда-то. Но очень-очень давно. – Марк достал из кармана рубашки черно-белую картинку. Фотография? – Узнаешь дом?
Я взяла в руки фотографию, изображение не самое четкое, но узнать можно. Да, судя по всему, дом соседа-алкаша. Сейчас он выглядит по-другому, а на фотке больше похож на тот, что остался в моих детских воспоминаниях. На фоне дома стоит молодой мужчина, скорее даже парень, мой ровесник, наверное. Невысокий, худой, лицо ничем не примечательное – из тех, что вряд ли запомнишь. Одет в треники и футболку. Смотрю на обратную сторону, там надпись угловатым мужским почерком.
– «Другу Мише на вечную память от Андрея Иванова. Алехино. Июль 1987 года». Ого! 1987 год! Да это когда вообще было? – Возвращаю Марку его фотографию.
– Очень давно, да. – Великан невесело улыбается. – Тебя тогда и на свете еще не было.
– Не было. И это все, что у вас есть?!
– Все, – невозмутимо отвечает «скала». – Но я нашел дом, что уже немало.
– И давно ищете? Но по таким данным невозможно найти человека! Андрей Иванов! Да он мог, как и мы, просто снимать здесь на лето дом, или в гости приехать на выходные, или… да что угодно!
– Я знаю. – Марк спокойно кладет фотографию обратно в карман. – Твой сосед Алкаш Гена не всегда был алкашом. В конце 1980-х он у своего отца в сельсовете работал. Говорят, всех знал – что местных, что приезжих… Ну да ладно…