Наследник от предателя - стр. 8
- Да, отличная. Но я люблю свою работу, а потому с удовольствием уделяю ей время, - ответила я.
- О, да, знаю. У вас безупречная деловая репутация и послужной список. Кто бы мог подумать.
Я вспыхнула. Это намек, да. Как какая-то официантка в пляжном ресторане курортного городка могла за десяток лет переквалифицироваться в целого маркетолога?
- Благодарю.
- Именно поэтому я и выбрал ваше рекламное агентство.
Ах, так значит речь не конкретно обо мне.
А чего ты ожидала, Вероника?
- Нетрудно догадаться, - отозвалась я. - Буду рада, если мы сможем оправдать ваши ожидания, Артем Анатольевич.
- У вас нет иного выхода, Вероника Сергеевна.
Я снова вспыхнула. Резкий ответ рвался с языка, но я сдержалась. Не ведись. Он сейчас специально тебя провоцирует. Не ведись.
Но зачем? Какая-то новая игра?
К счастью, принесли мой “Цезарь”. Кусок не лез в горло, но я заставила себя взять в руки вилку и нож и начать размеренно и медленно есть.
- Вам вкусно? - буравя взглядом льдистых глаз спросил Воронов.
Спросил так, словно речь не о салате. Или это я себя накручиваю? Черт, да я так с ума сойду…
- Неплохо.
- Просто неплохо? Попросить переделать?
- Нет, не нужно.
- Как скажете… Вероника Сергеевна.
Ел он аккуратно, но жадно. Очень было заметно, что сдерживает эмоции. Какие именно я не могла бы сказать. Может злился, что все пошло не по его плану? А может я все сама себе придумываю и вижу то, чего на самом деле нет? Да он просто есть хочет, как и сказал, но не может себе позволить наброситься на блюдо у всех на глазах. У него мама потомок каких-то там аристократов, отсюда и воспитание. А отец - делец из девяностых, которому, как и многим другим, не повезло дожить до начала нового тысячелетия. От него и характер. Дикая смесь.
- Что ж, я закончил, - он отставил тарелку. - Если вы тоже, то давайте под кофе о деле?
Я не закончила. Даже половины порции салата не осилила и он, конечно же, это видел. Специально так поступил, мол, последнее слово за мной. Ну и пусть. Осаживать его уже не было сил. Все мое существо больше всего на свете хотело поскорее унести ноги отсюда. Оказаться как можно дальше… От него.
- Давайте, - сказала я и тоже отставила тарелку на край стола.
Вернула на стол ноутбук. А, черт, чтоб смотреть на дисплей, нужно сесть рядом, а не напротив. Воронов подвинулся ко мне. Окутал ароматом своего дорогого древесного парфюма. Склонился, касаясь предплечьем и кожу под моей блузкой словно огнем обожгло. Хотелось отодвинуться, но я не сделала этого. Усилием воли не сделала. Пусть не думает, что мне не плевать на него.
А мне плевать. Давным-давно уже все перегорело. Давным-давно. Но это отец моего сына. Абсолютно нормально, что встреча с ним много лет спустя как-то цепляет. Особенно с учетом деталей наших отношений… Ничего тут особенного нет и ничего это не значит.
Все в прошлом. Давно в прошлом. И точка.
И я справилась. Рассказывала, уточняла, объясняла, слушала его комментарии. Я - молодец. Могла бы собой гордиться.
- Что ж, спасибо. Тогда жду от вас обновленный план завтра до полудня, - сказал Воронов, вставая из-за стола. - Идемте, провожу до машины.
- А счет?
- Я закрыл, - небрежно бросил, глядя при этом с очевидным намеком на то, что последнее слово за ним.
Ну и ладно.
Ладно. Не важно… Главное, что эта встреча не затянулась. Успею еще в офисе текучку разобрать. И план обновить. А потом сразу в школу за Русланом. Потом вечером с ним книжку почитаем. Это у нас обязательно. Десять страниц я вслух, десять - он. И только потом планшет. Но чаще всего после чтения он уже хочет просто спать. Сегодня именно так и случилось.