Наследник для Криминального Авторитета - стр. 22

- Мне надо бежать, Гриш, - подхватываю сумку покрепче, но ее у меня забирают мягко, но настойчиво, - он просто заберет моего малыша, а меня…

Молчу, даже боюсь себе представить, что сделает Шамиль со мной.

- От кого ты беременна, Эля? – спрашивает он меня с мрачным видом.

- Не знаю, знаешь ли ты его, Шамиль Галаев, - опускаю стыдливо голову, вспомнив некоторые детали того вечера.

Перед взором проносится сцена, как я прихожу в себя, а наглые бесцеремонные мужские руки гладят и щипают мои соски.

- Криминальный авторитет? – поджимает губы Гриша, - ты шутишь? Его в городе каждая собака знает. Как ты умудрилась связаться с ним?

Этот вопрос я задавала себе на протяжении всех этих семи месяцев, но ответа так и не находила. Винила во всем себя, ведь могла быть порасторопней и сбежать, понастойчивее и отказаться от просьбы Веры. Много этих «если бы», но ведь это ничего не меняет в моей жизни. Все есть, как есть. Как итог, я беременна от нелюбимого мужчины, который хочет и может отобрать моего ребенка. Язык не поворачивается назвать его «нашим».

- Поехали, - говорит после моего короткого и много скрывающего ответа мужчина, - мне от деда со стороны матери досталась в соседнем городке квартирка пустующая, разместим тебя там. Довезу на машине, так что паспортом светить не придётся.

- Мне неудобно как-то, - поднимаю на него влажные глаза, - спасибо, Гриш, правда, я за все заплачу, ты не подумай, работу найду.

- Не выдумывай, - отмахивается, подхватывая сумку поудобней, - какие деньги? Да и на любой работе требуют паспорт.

Мы спускаемся вниз по лестнице, лифт как обычно не работает, так что идем не быстро, подстраиваясь под мой шаг.

- Как-то я не подумала об этом, - голос мой сипит, словно мне в горло вогнали штык, прокашливаюсь, но не помогает.

- Что-нибудь придумаем, - беспечно пожимает плечами парень, открывает подъездную дверь, - насчет других веще не беспокойся, я потом тебе все привезу.

И пока мы идем до его машины, я нахожусь в напряжении, что вот-вот и нас, а точнее меня повяжут. Скованность не покидает меня ни на секунду.

- Мужчина! – раздается вдруг справа грубый мужской голос, полный возмущения и агрессии.

Замираю. Вот и всё. Добегалась. Я стою, как вкопанная, и не могу повернуться. Нет никаких сил – ни моральных, ни физических. Гриша неспешно в это время кладет сумку в багажник, закрывает его с хлопком и только потом смотрит в сторону говорившего.

- В чем дело? – спрашивает он.

Никто из них не проявляет друг к другу любезности.

- Чья тачка, знаешь? Перегородил мне дорогу козел какой-то! - агрессивно бычится, слышно по голосу.

И я выдыхаю, отмираю и поворачиваю в сторону незнакомца голову. Ни капли не похож на бандита. Обычный мужик лет сорока с залысиной и брюшком. Юркаю мимо внука хозяйки съемного жилья, сажусь на пассажирское сиденье, чтобы не светить своей физиономией на весь двор, и жду, когда разрешится вопрос. Проходит буквально минут пять, как хлопает дверца со стороны водителя, Гриша садится, пристегивает ремень и заводит свою ласточку.

- Испугалась? – усмехается он по-доброму.

- Чуть не родила, - криво пытаюсь пошутить, но мне не до смеха.

Не могу успокоиться до тех пор, пока мы не выезжаем со двора, вклиниваемся в транспортный поток и держим средний темп скорости.