Наследник для друга отца - стр. 7
–Хм… – удивлённо тянет Дымов. – А разве там не нужно хотя бы среднее медицинское?
–На должность ночного сторожа не нужно! – Выпуливаю с вызовом. – И высшее образование искусствоведа тоже никому не нужно! Даже если он умеет смешивать гуашь с акварелью и держать в руках кисточку!
–Так, подожди… – вскидывает вверх ладони Илья. – Ты же рисуешь на планшете. Я сам тебе его дарил. Дизайн, стикеры, портреты… что там сейчас ещё популярно в интернете?
–Он сломался… Возможности купить Новый пока нет.
–Ясно… – хмурится Илья.
Мне неловко. Все неловко. От его вопросов до того, что мокрые трусы залезли в попу и теперь натирают швами. А ещё язык не поворачивается сказать, что вместо наследства папа оставил такую кучу долгов, что нету даже смысла пытаться их отдать. Что он не небожитель, каким я его всегда представляла. Просто скатился и… если увлечение алкоголем у русских принято прощать мужчинам, то пропажу украшений мамы я простить ему не могу. Они были для меня всем. Всем! И мне по-прежнему хочется верить, что папу кто-то обманул.
–Мне пора ехать, – говорю тихо, – завтра пары…
–Ты ничего не съела…
–Не хочется, – пытаюсь улыбнуться, – я уже и так в общежитие опоздала.
–Не пустят?
–Пустят, – вздыхаю, – просто вопросы будут.
–Ладно… – снова хмурится Дымов. – Я тебя довезу. – А это, – он кивает на стол, заставленный тарелками. С собой упакуют.
–Спасибо, – вздыхаю, понимая, что отказываться глупо.
В машине у меня начинает разрываться телефон. Я ставлю его на беззвучный и не беру трубку. Просто не вижу смысла слушать угрозы коллекторов. Взять с меня нечего. Разве что трусы? Кстати, тот самый планшет и ноутбук уже давно у них.
Дымов что-то делает в телефоне, но периодически поднимает на меня глаза.
Я незаметно скольжу взглядом по его пальцам. Кольца нет – значит неженат. Но это совсем не значит, что свободен. Как вообще такой мужчина может быть свободен?
–Ну а как у тебя на личном, Нина? – Вдруг спрашивает Илья.
Я даже прокашливаюсь. Неужели мы с ним думали об одном и том же? Как забавно, однако. Ещё пять лет назад я бы умерла от счастья. И, конечно, я ему вру.
–Все отлично. Есть парень.
–Хм… Ясно… – кивает Илья.
–А у вас? – Решаюсь я. – Жена? Дети?
–Женщина… – хмыкает Дымов. – Иногда – женщины.
–Ни в чем себе не отказываете, – немного с вызовом резюмирую я и смотрю в окно, искренне радуясь тому, что мы уже заехали на территорию института. – А то наговорю ещё лишнего.
–Вот здесь высадите меня, пожалуйста, – прошу, заметив у фонтана компанию одногруппников.
–Конечно.
Машина мягко тормозит.
–Спасибо большое за ужин, – сжимаю я в руках пакет и рюкзак. – До свидания, – хватаюсь за ручку и распахиваю дверь.
–Постой, Нина, – окликает меня Дымов.
Оборачиваюсь.
–Что?
–Вот, возьми, – тянет мне квадратный кусочек картона. – Это мой личный номер. Если будет что-то нужно, обязательно звони.
–Ммм… – забираю из его рук визитку и не могу сдержать ухмылки. – Спасибо за доверие. Не думаю, что лично Дымову Илье Михайловичу звонит много человек.
–Их немного, – подтверждает он и вдруг задерживает мою руку, перехватывая за запястье. – Нина, все нормально? У тебя пульс под сто двадцать.
–Да, – облизываю я губы, потерявшись от его близости, – там, – киваю на окно. – Просто парень мой стоит.
–Ладно, иди, – убирает от меня руки.