Наследник для друга отца - стр. 11
Он один. Заспанный, мятый, хмурый… Я его таким никогда раньше не видела.
Модест Карлович мажет по мне взглядом и морщится.
–Шакалы…
Илья на меня даже не смотрит. Или мне так кажется…
–Можно, я вашего человека также «пальцем не трону», как вы моего? – Тихо и сухо спрашивает он мужчину в малиновом пиджаке.
–Ты в своём праве, Дым…
За какую-то долю секунды Илья достаёт пистолет и делает взмах рукой в сторону, стоящего у окна Марата.
Выстрел разрезает тишину кабинета. За ним ещё один. Я взвизгиваю и закрываю руками уши.
Вижу, как, хватаясь за ногу, мой мучитель падает на пол и чувствую, как к горлу подкатывает тошнота. Илья его убил? За меня?
Но мужик, слава Богу дергается и воет. Значит, живой.
–Уберитесь здесь…
Сплюнув прямо на пол, Модест Карлович резко разворачивается и выходит из процедурной.
Его свита помогает Марату встать. Серега что-то судорожно ищет в шкафчике. Я замечаю, что одна из его штанин мокрая до колена. Он описался?
–Тебе не нужно! – Забирает у него из рук какой-то флакончик Илья. – Три секунды у тебя свалить…
Приближаясь, Дымов прячет пистолет за пояс и, присев рядом на край кушетки, всовывает мне под нос тот самый флакончик.
Нашатырь… догадываюсь я, начиная кашлять.
–Ну что, невеста, – ухмыляется он и небрежно треплет меня по голове ладонью, – домой поедем? А то спать очень хочется.
–У меня же смена… – шепчу, ещё не отойдя от шока. – И тут бардак. А что я начальнице скажу?
–Через пол часа здесь будет владелец с охраной и ментами. – Смотрит на часы Дымов. – Поверь, они сообразительные. Найдут с кого сбить ущерб. А Модест Карлович не обеднеет и с удовольствием подскажет виновных.
–Меня? – Блею истерично.
–Что с тебя сбивать, – усмехается Илья и встаёт с кушетки. – Поехали, Нина. У нас ещё есть шанс поспать.
Глава 6
Нина
Илья действительно приехал один. Уже в салоне машины от осознания того, на сколько с ним уважительно говорили вместо того, чтобы убить, меня накрывает паникой. Становится трудно дышать. Кто он на самом деле?
–Я хочу выйти, останови машину! – Хриплю.
–Нина, это трасса. Что за шутки? – Строго говорит он.
–Пожалуйста, останови! – Начинаю я рыдать.
Тихо матерясь, Илья включает аварийку и съезжает на обочину.
–Иди ко мне… – отстёгивает мой ремень и раскрывает объятия. – Ты испугалась. Так бывает. Но все закончилось. Тебя больше никто и никогда не обидит.
Я очень хочу упасть в его руки но не могу. Вижу под ремнём пистолет, зажимаю рот и кидаюсь в противоположную сторону. Распахиваю дверь и свешиваюсь из машины, «выворачивая наизнанку душу». Перед глазами багровое море…
–На, рот прополощи и попей, – подаёт мне бутылку воды Илья. – Что-то я думал ты покрепче.
–Ты стрелял в человека, – шепчу, клацая зубами по горлышку. – А если он умрет?
–Ну умрет и хер с ним, – невозмутимо достаёт из пачки сигарету Дымов и прикуривает. – Нефиг в руки оружие брать, если технику безопасности соблюдать не умеешь.
–Какую технику безопасности? – Не понимаю я. – Это же ты в него стрелял!
–Я пальнул в шкаф с документами, Нина, – выдыхает дым Илья, – просто поигрался, ровно как и они с тобой. А ногу он себе сам прострелил. Видимо, палец на нервяке соскочил.
Меня отпускает… я поднимаю голову и с восхищением смотрю в мужские глаза. Наверное, выгляжу сейчас, как собака перед хозяином, но меня так распинает от чувств, что если бы могла, я бы как лампочка засветилась.