Наследие. Том третий (2017—2018) - стр. 4
В те сны, в которых я, как дома…
А в этой жизни – как во сне —
В кошмарном сне. И всё, что помню,
Принадлежит совсем не мне…
Живу чужою жизнью снова
И каждый день, и каждый час
Собой пожертвовать готовый,
За одного (во мне) из нас…
И на рассвете возвращаюсь
Из ночи, что провёл в бреду,
И сам с собой опять прощаюсь —
А вдруг обратно не приду…
Как много сделано не так
Мы все у прошлого в долгу,
За жизнь, которая промчалась,
Как резвый конь. Жаль, на бегу
Не повернуть её к началу…
Чтобы опять всё повторить,
Ошибки прошлые исправить —
Обидных слов не говорить
И не достойных вновь не славить…
Как много сделано не так,
Как мало сделано, как надо.
Не поменять нам жизнь как флаг
И лишь долги вместо награды…
Долги перед самим собой,
И перед совестью, быть может,
Но с неба нам трубит отбой
Кто-то на ангела похожий…
Забытая любовь
Есть у любви начало
Нет у любви конца…
Меня ты повстречала,
Смахнула снег с лица
И нежно улыбнулась,
Как прежде было, вновь,
Как будто к нам вернулась
Забытая любовь.
Я улыбнулся тоже,
Хотел тебя обнять,
Но лишь душа не может
Сон этот мой понять…
Города моих снов
Я брожу по ночам по чужим городам
В этой жизни я в них ещё вроде бы не был,
Но тогда почему и зачем снова там?
Что ищу и кого? Тех, кто отбыл на небо…
Тех, кто раньше меня в города те ушёл,
Кто прописку сменил и, похоже, навечно,
Но замены я им для себя не нашёл
В этом мире земном и таком бессердечном…
Смыли слёзы следы на асфальте чужом,
Вместо тел только тени, вместо лиц – пустота.
Неземная тоска бьёт под сердце ножом,
Значит, жизнь продолжается.
Жизнь, но только не та…
Здесь не место таким. Может только сейчас?
Но когда-нибудь будут мне они не чужими
Города моих снов. Им ведь скучно без нас.
И, наверное, скучно быть в них вечно живыми?..
Опять февраль
Февраль семнадцатого года.
Век двадцать первый на дворе…
Мороз сменяет непогода.
Друг друга дни в календаре
Сменяют. А потом и годы
Спешат с дистанции сойти.
Уходят люди и народы,
Их обрываются пути
В свои положенные сроки…
И так всегда – из века в век.
Жаль, что из прошлого уроки
Не извлекает человек
И жизнь опять полна ошибок,
Опять идёт на брата брат,
На детских лицах нет улыбок,
И вместо рая снова ад.
Опять февраль. Опять стреляют.
Нам бы опомниться всем вдруг!
Но жизнь, похоже, повторяет
Столетней давности свой круг…
В конце пути
Физическую боль превозмогая,
Упорно в старость я свою иду,
Не так, как прежде, по другим шагая,
По тени собственной уже едва бреду…
И мной обиженных давно уж не встречаю,
Видать, в пути мы с ними разошлись.
И на приветствия друзей не отвечаю,
На что мне все они теперь сдались…
Мне бы дойти от двери до кровати,
И к изголовью жизнь свою призвать,
В последний раз спросить: быть может, хватит?
Коль ты прошла, и честь пора бы знать…
Масленица
Душа простора захотела —
Встречаем масленицу мы.
И старое ожило тело
В конце зимы! В конце зимы…
Вот уж блинами наедимся
И медовухи вот попьём,
И всех простим. С зимой простимся,
А сколько песен пропоём!
И будем ждать весну покорно,
Не в первый раз, не первый год…
Жаль, что тепло ещё не скоро,
Но всё равно весна придёт!
Гость непрошенный
Ну, здравствуй, Зин! А я к тебе с подарком,
Как мы с тобой не виделись давно!
Возьми, поставь на стол. Ведь это «Старка»,
Да и цветы поставь там заодно…
А я пока гитару поднастрою
И после первой, нашу, Зин, спою.
Спасибо, что ждала меня героем —