Наследие. Том седьмой. 2021 - стр. 24
И, может, потому и нет ответов,
Что не было тогда любви у нас…
Я постарел. Вы постарели тоже.
Я стал никто. А Вы – протоиерей,
Теперь Вы даже к Богу ближе, может…
– Ты, милый друг, о прошлом не жалей,
Что было – было всё по воле Бога —
И ваша встреча, и последний день…
Ты потерпи ещё, мой друг, немного,
Стряхни с души своей печали тень,
И душу успокой в её тревогах,
А покаяние твоё Бог подождёт…
…И, уходя, кричу ему с порога:
По воле Бога кто-нибудь найдёт
Меня потом, не кончилась ведь жизнь!
Вот только та любовь куда уйдёт?
– А, вдруг, вернётся? Богу помолись…
И миражи реальностью покажутся…
Любовь не то, что кажется любовью,
Когда затмили чувства наши разум,
Отдать себя, корону, трон – всё сразу
Ради неё всегда и всем готовы…
А получить назад не так-то просто…
Любовь сказала: только через суд!
Ещё возможен, правда, самосуд,
А там, глядишь, и тишина – «матросская»…
И время, чтобы разум вернуть в чувство,
И чувства в своём сердце охладить,
В последний путь их с нею проводить,
Но отчего в душе опять так грустно?
…Когда уже за шестьдесят давно
И миражи реальностью покажутся,
Хотя ни тем они опять окажутся,
Но нет ни трона, ни короны всё равно…
Ты, девочка, не плачь…
Ты, девочка, не плачь. Обидел мальчик?
Он что-то нехорошее сказал?
Ты просто поманила его пальчиком,
А он уехал прямо на вокзал…
Так, что же ты за ним не побежала?
Не помахала вслед ему рукой?
Быть может, с ним любовь твоя сбежала,
А, может, это он сбежал к другой?
От этих чувств всегда одни вопросы,
Ответов нет, когда всего шестнадцать лет…
А, может, он тебя совсем не бросил —
Уехал покупать тебе букет…
Откуда знаю? Но и мне когда-то
Шестнадцать было лет, но так давно…
Я тоже уезжал. Потом обратно
С цветами возвращался всё равно…
Забудь пророчества Судьбы…
Не убивай в себе себя,
Не лезь под пули на рожон…
Кому – война. Кому – гульба,
В итоге: вдовы вместо жён…
В итоге: смерть… В итоге: плач…
Спроси сначала у судьбы:
Когда же явится палач,
Потом и думай про гробы…
У каждого свой будет гроб,
И время, чтобы рассчитаться,
Чтобы в живых пока остаться,
Иначе – сразу пуля в лоб…
Забудь пророчества судьбы —
Вдруг ошибётся, слава Богу!
…Подумать о душе немного
Куда полезнее стрельбы…
Любовь художник рисовал…
Любовь художник рисовал,
А получилось чьё-то тело…
Смотрел он и не узнавал,
А так узнать её хотелось
И только с ней познать Любовь…
Уж краска высохнуть успела,
Уже готов Любви портрет…
Любовь взяла и улетела —
Осталось тело – страсти нет…
Любовь, как бабочка ночная,
Вновь выпорхнула из влюблённых рук,
И только лишь художник знает,
Когда она вернётся вдруг…
А, может быть, и не вернётся —
Да и натурщица ушла…
И утром, когда он проснётся,
Она другого, вдруг, нашла…
Зачем он ей – художник старый,
Ей нужен только молодой!
Жаль, что любовь её не знала —
В любви Он мастер, но седой…
Выходит, молодость вернулась?
Как снова хочется зимы,
Зажечь камин, поставить свечи…
И мы. И мы. И только мы
И за окошком зимний вечер…
Плед тёплый на твоих плечах,
Под головой моей подушка…
И мы с тобою при свечах
Поленьев треск в камине слушаем…
И час и два сидим и ждём,
Когда придёт к нам старость в гости…
А за окном июль с дождём,
Выходит, и у нас не осень…
Тем более и не зима…
Зола в камине, а не пламя…
А что ты думаешь сама,
Придёт зима, что будет с нами?
– Об этом знает только Бог-
Сказала ты и улыбнулась…
Не улыбнуться я не смог: