Наследие. Том пятый. 2020 - стр. 13
И июнь продолжает свой бег…
Ордена
Давно закончилась война
Лежат в коробках ордена
И ждут они, как наши деды,
Последний свой парад победы.
Чтобы порадовать и нас
На их груди в последний раз,
Потом торжественно пройти
В последний раз по их пути
И памятью о них остаться,
Чтоб никогда с ней не расстаться.
Чтоб мы, смотря на ордена,
Не забывали, что война —
Весьма тяжёлая работа,
День каждый до седьмого пота…
А если дед без орденов —
То, чем порадовать сынов,
О чём же внукам рассказать?
Что воевал, чем доказать?
Уходят годы и война,
И вряд ли в этом их вина,
Что орденов так и не дали.
И покупаются медали,
Ведь, как ни как, награда всё ж!
…Простим им маленькую ложь,
Ведь дело не в медали даже,
И орденом, каким неважно,
Был награждён, а, может, нет,
Тот или тот столетний дед —
Они ж прошли сквозь смерть и беды…
Спасибо всем им за Победу!
Домовой
Мой старый дом – все, кто со мной жил в нём,
Разъехались: кто в рай, кто за границу…
И каждым утром, каждым божьим днём
Встречаю в лифте лишь чужие лица.
А лица те, лишь смотрят, и молчат,
И, здравствуйте, мне никогда не скажут,
И даже никуда не настучат,
Что был я здесь, кому они докажут?
Что шлялся тенью по чужым подъездам,
Что бедностью своей всех здесь пугал,
Что их детишкам сказки про партсъезды
На сон грядущий слушать предлагал?
Что без конца смотрел, как здесь живут
И вспоминал, как жили здесь когда-то,
Зашёл б к соседям, только не зовут…
Тогда пойду к себе, в свой мир, обратно
В свою квартиру, где теперь не я,
Чтоб на шкафу привычно поселиться.
Внизу в кроватях не моя семья,
Вот только мне в чужом раю не спится…
Мы ищем то, чего не знаем сами
Что наша жизнь – реальность или сон?
Никто мне не ответит, не докажет,
Что я – не я, и он – совсем не он…
А, может, и ответ не так и важен,
Когда не зная сути бытия,
Мы ищем то, чего не знаем сами…
Чья жизнь во мне? Твоя или моя?
Выходит, нет различий между нами.
Мы лишь программы – в этом наша роль,
Что заложили в нас, в то и играем,
Сегодня я бедняк, а ты – король,
Пока живём. А после – умираем?
А, может, отключают просто нас
И через век другой опять настроят
На чью-то жизнь. Уже в который раз,
Нас не спросив, а нас она устроит?
Я не хочу, быть может, бедняком
И королём изрядно надоело
Тебе быть снова. Как же мне знаком
Сомнений смысл, когда сидишь без дела!
Вот только есть проблема – как узнать,
Что это мы в обличие том новом?
Да и откуда нам о прошлом знать,
Чтобы поверить, что живём мы снова…
Интеллект
Мы просто роботы, а тот, кто нас придумал,
Не просто гений, а вселенского масштаба,
А гении, увы, сродни безумным,
Не принимающим ни гордецов, ни слабых.
Они всегда чуть-чуть немного выше,
Всех тех, кого мы почитаем в небесах.
И если мы из рук их тоже вышли,
То и для нас посильны чудеса!
А, если мы к тому же их потомки,
Безвестных гениев, а, может, и богов?
А, может, славы прошлой их обломки,
Увидевших в нас главных их врагов?
А если так, то скоро круг замнётся
И пропадёт за ними и наш след,
И вместо нас совсем другой проснётся,
Не человек уже, а Интеллект…
Мы время жить себе не выбираем
В тех прошлых жизнях кем я только не был:
Ростовщиком, садовником, поэтом,
Бездельником, который дам любил,
Но был плохим любовником при этом.
То прошлое уже не повторить,
И, слава Богу, больше я не буду
Обманывать одних, других растить,
Да и писать сонеты слишком трудно.
Тогда же кем мне быть на этот раз,