Наследие Древних - стр. 34

Машины подбешивали. Конечно, на базах, в различных, часто не обжитых совершенно, уголках вселенной, часто приходилось видеть транспортёры, проезжавшие мимо жилых модулей. Но это, всё же, были обычные временные базы, да и техники в жилых секторах было не много. А тут, пока я сидел в ресторане, проехало мимо не менее двадцати машин разных форм и размеров. И как это можно: на одном уровне и люди, и техника? И люди под колёса не попадают. Привыкли. А мне всё это аж до зубовного скрежета непривычно.

Рядом с входом в ресторан резко, подняв столб пыли, остановилось что-то, напоминающее гибрид сильно уменьшенного в габаритах транспортёра и, наверное, медицинского модуля на колёсах. Коммуникатор вздрогнул и выдал: «Заказанное вами такси ожидает вас у входных дверей в ресторан. Грязно-белый Грейн-висконт номер 26 BM». Марку такую я слышу впервые, а то чудо, что так лихо припарковалось у дверей, было как раз грязно-белого цвета. Как бы не за мной. Ну, что же, сходим, проверим. Всё равно я уже всё доел и уже минут пять просто пялился в витрину. Проведя по считывающему устройству своим Ай Ди, я расплатился и вышел из ресторана. Чудо явно ожидало меня. По крайней мере, номер был тот же.

В ожидании, пока бортовой компьютер откроет мне дверь, я разглядывал уродца, претендующего на гордое звание такси, когда передняя дверца открылась, и из неё высунулся совершенно чёрный лысый детина в пёстрой рубашке.

– Дядя! Ты вызвал меня так, полюбоваться, или мы едем куда-то? – проорал он на чудовищной смеси языков содружества, сверкая при этом белками глаз на угольно чёрном лице.

– Едем, – только и нашел, что сказать я и, открыв вручную дверцу, уселся на пассажирское сиденье.

Сказать, что я был удивлён, это ничего не сказать. Впервые я видел такси, управляемое человеком. Вот, честно, положа руку на сердце. Такого просто не бывает. Ну, зачем, скажите мне, таксомоторной компании тратиться на зарплату человеку, когда с такими несложными обязанностями справится бортовой искусственный интеллект?

– Что такой удивлённый, дядя? – опять сверкнул белками таксист.

– Да, как-то, не привык, что в такси человек работает.

– Так, ты приезжий, что ли? Тогда понятно. Тут у нас приезжих мало. А те, кто есть, тоже так на меня реагируют.

– Но, ведь, бот куда выгоднее.

– Не спорю. У моего хозяина все машины ботами управляются.

– А ты?

– А я по договору с ним. На процентах. Машина моя. С него заказ и процент с оплаты. А с меня всё остальное: и техосмотр, и ремонт, и лицензия.

– И как? Устраивает тебя?

– А почему нет? Водить люблю, с людьми общаться нравится, да и людям приятнее со мной поболтать, чем с бездушным компьютером. Меня, кстати, Джим зовут.

– Очень приятно. Я – Володя.

– И каким ветром тебя в нашу глухомань занесло, Володя?

– По делам приехал.

– В командировку, что ли?

– Ну, типа того.

– Не завидую. Куда сейчас едем?

– Лавка «Снайпер Кох». Знаешь такую?

– Это к старику Гансу? Знаю, конечно. Будь спок. Домчу мигом.

Высадив меня возле приземистого ангара из вездесущего пенопластика, Джим всучил мне на прощание синюю пластиковую визитку и умчался по улице, обдав меня клубом пыли. Прочихавшись, я огляделся. По всей видимости, это район промзоны. Высокие заборы со штангами охранного периметра, ряды каких-то ангаров, близко родственных тому, возле которого меня оставил таксист. Одно отличие: на «моём» вывеска в виде мишени, в которую вонзается стрела с надписью: «Снайпер Кох». Двери предупредительно раскрылись передо мной, пожаловавшись попутно мне на жизнь скрипнувшим механизмом, и я вошёл в полутёмный зал с высокой стойкой синего камня, за которым вдоль стен в темноту уходили стеллажи с тем, что человечество изобрело для уничтожения себе подобных.