Наши километры счастья. - стр. 2
Она шла по знакомой улочке, где каждый двор хранил кусочек её детства: где-то в траве звенела кошка, на лавке старушки обсуждали последние новости, на заборе дремал лохматый пёс. Валентина чувствовала себя легко и свободно, словно весь мир улыбается ей в ответ. Платье колыхалось на ветру, а сандалии мягко шлёпали по асфальту.
И вдруг её взгляд зацепился за нечто странное.
У одного из подъездов, на фоне облупленного кирпича, стоял парень – высокий, в выцветшей футболке и… в нелепой светлой кепке, которую, казалось, уже давно пора было выбросить. Он стоял на стремянке и что-то увлечённо закрашивал белой краской на стене. Лицо у него было испачкано – щёки, нос, даже ухо – всё в случайных мазках, как у ребёнка после художественного кружка. Он выглядел как сумасшедший художник, попавший в совершенно нетот холст.
– Вот чудак… – мысленно усмехнулась Валя. – Кто вообще добровольно красит подъезды в такую жару?
Она уже почти прошла мимо, не собираясь вмешиваться в чью-то странную инициативу, как вдруг…
– Шлёп!
Что-то тяжёлое с глухим звуком ударилось об асфальт. Валя вздрогнула. Ведро с краской – не удержавшись на верхней ступеньке стремянки, парень задел его локтем, и оно полетело вниз, сделав короткую дугу в воздухе и с грохотом перевернувшись у самой её ноги.
– Ай!.. – вырвалось у неё, когда холодные капли густой краски брызнули на щиколотки, попали на белую ткань платья и… аккуратно покрыли её сандалии.
Она замерла. На секунду. На вдох. На поражение.
И только потом, медленно подняв голову, встретилась с его испуганным взглядом. Он уже стоял внизу, спрыгнув со стремянки, и, кажется, тоже не сразу нашёл, что сказать.
– Ох… – виновато начал он, – я… это… чёрт. Прости! Я не специально! Ты в порядке?
– А ты как думаешь? – Валя нахмурилась, опуская взгляд на испорченные сандалии. – Белое платье. Новый день. Отличное начало.
Она пыталась сердиться, но обида была какой-то комичной. Парень, с растерянным лицом, словно мальчишка, пойманный с шоколадом до ужина, вытянул перед собой руки, в одной из которых всё ещё был валик.
– Я… сейчас принесу воду. Тряпку. Растворитель. Шланг. Швабру… что угодно. Только не злись. Я всё исправлю.
Он был такой нелепый, такой искренний в своей панике, что Валентина вдруг почувствовала, как губы предательски дрогнули. Смех подступал.
– А кепку ты тоже сам выбрал? – вырвалось у неё сквозь смешок.
Парень замер, потом смутился и снял головной убор, под которым волосы топорщились в разные стороны.
– Это… счастливая. Для покраски, – пробормотал он.
И тогда Валентина рассмеялась. По-настоящему. Впервые за долгое время – легко, открыто, с тем самым ощущением, что день действительно будет особенным. Даже если он начался с краски на ногах.
А может – именно поэтому.
Парень исчез в подъезде с такой скоростью, будто за ним гнались. Валентина осталась стоять на месте, растерянно поглядывая на свои сандалии, где белые потёки краски уже начали подсыхать, оставляя некрасивые разводы на коже. Она покачала головой – что за начало дня…
Через минуту парень вернулся – с мокрой тряпкой в одной руке, бутылкой с надписью «Растворитель» в другой и с виноватой, но решительной миной на лице.
– Не переживай, я всё ототру, – сказал он уверенно и присел на корточки рядом с ней.