Наизнанку - стр. 13

— Марк Михайлович, можно вас, это срочно, — Марина, вот тебе и на, так и хочется послать куда подальше языкастую паршивку.

— Я сейчас немного занят, Марина.

— Я в одиннадцатой палате, вы мне нужны!

«Наконец-то!» — так и хотелось воскликнуть вслух, но маленькая зубрила уже вышла из ординаторской.

— Прости, Леночка, спасибо за тортик, надеюсь очень вкусный, но, как видишь, работа зовет.

— Я буду рада, если вы лично скажете, понравился ли вам торт. Можете к нам, кстати, зайти. А я пока поищу кофе специально для вас.

— Спасибо, хорошая моя.

— Тогда до встречи.

Встаю и иду вместе с Леной на выход. Только приоткрываю дверь в палату и понимаю, что ту полный трындец. Марина стоит в грязном халате — судя по всему, в кровавой рвоте — и пытается приподнять больного.

— Марина, отойди, — видимо, сейчас ее мозг несколько отключен, потому что она совершенно не слышит меня и пытается отвязать больного. Отодвигаю ее в сторону и чуть толкаю в бок. — Позови санитара, давай быстрее.

Надо отдать ей должное, тут она сориентировалась быстро. Только я успел отвязать больного, как она уже прибежала вместе с санитаром и каталкой. Перекладываем больного и тут же везем в реанимацию.

— Марина, иди переоденься, — довольно жестко произношу я, чтобы она не посмела мне возражать.

                                                                      ***

Захожу в ординаторскую, а эта дурочка так и сидит в грязном халате.

— Я же сказал переодеться, ты чего?

— Ничего. Он умер?

— Жив. Снимай халат, не тащи его домой, давай отдадим санитарке, здесь постирают. Давай-давай, снимай, чего ты тормозишь? — Марина встаёт со стула и снимает с себя многострадальный халат.

— Это рвота кофейной гущей, да?

— Вот зачем ты сейчас это сказала?! Только аппетит мне испортила, а я, между прочим, торт хотел поесть.

— Ну простите. Так это то, что я сказала?

— То. Что ты вообще делала в этой палате? Ее смотрит терапевт из другой ординаторской.

— Ну снова простите. Я должна была пройти мимо, когда из палаты буквально мычали, вместо слов о помощи?

 — Не должна, дай сюда этот халат, — вырываю его из ее рук и кладу в пакет. — Я сам его отнесу, иначе не постирают.

— Почему он был привязан? — оказывается, как легко открывался ларчик, вот уже и голос поменялся, еще чуть-чуть — и слезные железы в ход пустит.

— Потому что он полный энцефалопат, Марина. Развяжи его — и он разобьёт себе голову, а то и похлеще, а виноват будет лечащий врач. Будешь им ты или кто другой, но находиться с ним двадцать четыре часа в сутки просто невозможно. У него нет родственников, это пропащий алкаш, который со дня на день помрет, вопрос только где — здесь или в реанимации. В любом случае, исход будет один, и не надо строить иллюзий на этот счет.

— Почему вы так говорите?

— Потому что это правда. У него печени нет, понимаешь? Нет. Сколько он еще промается — одному Богу известно. Умрет он от желудочного кровотечения или еще от чего — тоже неважно. Просто прими факт, что он умирает. Не надо его жалеть, будешь так о каждом думать — долго здесь не протянешь и вообще не протянешь. Отключай жалелку, пока не поздно. Это палата смертников, если ты не заметила.

— Заметила. У вас тоже такие бывают?

— Не все сразу, но да, кто-нибудь один бывает. Все, прекращай грузиться, ничего такого не произошло.