Наглец - стр. 24
Колени подгибаются, но я иду прямо к Максу.
– Проверим? – он подается мне навстречу.
– Я это так не оставлю, ты меня знаешь. – И опять – полметра в его сторону.
– Предупреждаю в последний раз, – он понижает тон, – еще шаг… и ты – покойник.
– Духу не хватит, – последнее, что я успеваю сказать.
И тишину разрывает оглушительный хлопок. Инстинктивно зажмуриваюсь в тот момент, когда меня отбрасывает назад. В ушах шумит, воздуха не хватает. Падая на колени и заваливаясь на бок, краем глаза все еще вижу оружие в его руке.
Перед тем как в недоумении уставиться на расплывающееся на груди огромное красное пятно, замечаю взгляд бывшего друга. Там нет сожаления. Швед скорее доволен. Полностью уверен в себе. Он доказал, что не тряпка, заявил, что и впредь не станет довольствоваться вторыми ролями.
– Что же это такое, – причитая, наклоняется ко мне Фридрих Робертович.
Его ладони дрожат, окунаясь в горячую кровь, которой насквозь пропиталась моя рубашка. У меня мутнеет перед глазами. Хватаю воздух словно рыба, выброшенная на берег. Не могу поверить, что все кончено.
– Кто следующий? – холодно спрашивает Макс, оглядывая присутствующих. – Есть желающие?
Имран громко сглатывает, а Фил, хозяин бара, вжимается в стойку широкой спиной.
– Тогда всем счастливо! – Швед пятится, продолжая держать нас на мушке.
– Срочно вызывайте «Скорую», – кряхтит старичок, опускаясь передо мной на колени, когда слышится грохот закрываемой двери.
Швецов ушел, а последним, что я увижу, будет малиново-бордовый потолок душного бара. Чувствую, как меня начинает трясти. Я задыхаюсь, кровь толчками гудит в ушах.
– Никакой «Скорой»! – орет Имран, пиная ногой стул.
Тот с треском падает на каменный пол.
– Молодой человек ранен, он сейчас умрет, – настаивает старик.
Сквозь мутную пелену различаю, как он склоняется надо мной: его одежда уже перепачкана кровью.
– Какая, на хрен, «Скорая»? – южанин ударяет ладонью об стол. – Чтобы они начали разбираться, что я здесь делаю?! Мне нельзя светиться в таких делах!
Он принимает из рук телохранителя пиджак и быстро надевает. Дрожащими пальцами лихорадочно хватает еще дымящуюся сигару из пепельницы.
– Нет, вы как хотите, но нужно вызывать медиков, – Фридрих Робертович с трудом поднимается. – Несите телефон! – строго наказывает онемевшему Филу. – Быстро!
И тот бросается к стойке бара.
– Простите меня, Александр, – чуть-чуть наклоняется надо мной Имран. Он брезгливо разглядывает мои ладони, с трудом прикрывающие рану на груди. – Мне нужно уносить ноги.
– Идите, – бормочу я.
Но получается что-то бессвязное.
– Достану этого гаденыша из-под земли, – и, перешагнув через меня, южанин спешит к выходу. На ходу бросает телохранителю: – А ты уволен, ничтожество!
Его верный пес, что-то ворча под нос, уносится вслед за хозяином.
– Алло, «Скорая», – взволнованно восклицает в трубку эксперт-искусствовед, – огнестрельное ранение! Ранен молодой мужчина. Скорее, пожалуйста, он умирает! Бар находится на улице…
Он замолкает, едва дверь с шумом захлопывается.
Кладет трубку и поднимается по лестнице, чтобы закрыть дверь на засов.
– Как ты? – Фил садится рядом со мной на корточки.
– Отлично, – улыбаюсь я, с неудовольствием отмечая, что кровь из спрятанного под рубашкой резервуара еще продолжает растекаться, противно щекоча кожу.