Начисто - стр. 10
Жена Игоря занимает место напротив, вцепившись в меня острым, как скальпель, взглядом.
– И что он в тебе нашел? Ну, ведь каких только у него не было… Ты даже не самая красивая. Далеко не самая…
– Что ж вы у меня спрашиваете? – удивляюсь, чтобы не показать, как меня задело не то даже, что я не самая красивая, о нет… А то, что жена Молотова в курсе – в чем-то мы с ней очень даже очень похожи. И совершенно точно одинаково несчастны. – Поинтересуйтесь у первоисточника. У вас ко мне все?
– Зачем он тебе? Ты молодая. Богатая. А он… Ты знаешь, какой он.
– Вы что-то путаете, Лариса. Нас с Игорем уже давно ничего не связывает. Боюсь, если у вас опять возникли какие-то подозрения, вы пришли не по адресу.
– Не ври мне! – визжит она. – Никакая другая не заставила бы его подать на развод!
Пульс в ушах стучит так часто, что, кажется, звук сливается. Это почти сирена.
– Опять соврала, что залетела? Думаешь, если этот номер прокатил один раз, то и второй прокатит?
К горлу подкатывает желчь. О чем она, мать его, толкует? Какой «один раз»? Какой «прокатил»?
– Лариса, я вас не понимаю. Как я уже сказала, мы с Игорем давно не вместе.
Я смело встречаю ее змеиный взгляд. Лариса – моя полная противоположность. И дело не в том, что она меня намного старше. Я длинноволосая брюнетка, она – стриженая блондинка. Мой папа – казах. Она – чистокровная славянка. Я – невысокая. Она – модельного роста. И так далее. Если отталкиваться от мысли, что у каждого человека есть какой-то предпочтительный типаж, то типаж Молотова для меня остается загадкой. Не удивлюсь, если ему вообще все равно, кого трахать.
– Не верю… – шепчет Лариса. – Баб у Игоря всегда было много. Но уходил он лишь однажды. Когда ты соврала, что залетела.
Я не врала. И к тому же, что значит – уходил? К кому? Уж точно не ко мне. Будь так, моя жизнь сложилась бы совершенно иначе.
– Ваше дело. Но мне к сказанному добавить нечего.
Я утыкаюсь в меню. Несколько мгновений спустя Лариса сгребает сумочку и уходит, громко цокая по полу каблуками. А еще через минуту за стол возвращается Валюха.
– Ну?! Чего от тебя эта грымза хотела?
– Требовала, чтобы я оставила Молотова в покое. Он, похоже, опять пугает ее разводом.
– Вот это поворот. И? Что ты теперь будешь делать?
Мы замолкаем, прерванные появлением официанта. Терпеливо ждем, когда он разольет вино.
– А что я буду делать? – хватаю бокал. – Ничего. Мы расстались.
– Я подумала, что раз он теперь вроде как свободен, то…
– Ты неправильно подумала.
Настроение безвозвратно испорчено. В ушах раскатистым громом прокатываются слова Ларисы о том, что Молотов от нее уходил. Во как… А я не знала. И теперь, когда это уже вообще ничего не решает, я поневоле гадаю, какой в этом был смысл, если он один черт отправил меня на аборт?
– Извини.
– Проехали, Валь. Не хочу об этом.
Но уже поздно. День безвозвратно испорчен. Не радует даже вино. И цифры не спасают. Что толку сидеть в офисе?
– Валюх, если кто-то будет искать, я уехала.
– Составить тебе компанию? Прогуляемся по набережной, м-м-м? Или на велике погоняем.
– Нет, я спать завалюсь пораньше.
Дома на столе, как назло, две чашки. Убираю их в посудомойку. Руки чешутся позвонить, пожаловаться. Или… Нет, не так. Потребовать объяснить! Но ведь я обещала себе перелистнуть эту страницу. Так какого черта?!