На пути к истине - стр. 26
В стене, оклеенной афишами и фотографиями, выделялась разрисованная под дуб, массивная одностворчатая дверь, ведущая, очевидно, в соседнюю комнату. Было такое ощущение, что вся комната – это маленький уголок большого театра, а за дверью театральная гримёрная.
– Ну вот, кажется, отпустило, – с облегчением вздохнул наконец Борин, выпрямляясь. – Спрашивайте, пожалуйста, что вас ещё интересует. Проклятая болезнь, всё равно с ней не сладить…
Борин винил во всём болезнь, но Шамсиев чувствовал, что нынешнее его состояние было вызвано не одной только болезнью. Что-то ещё держало старика под напряжением, довлело над ним, и, как он ни крепился, нервы, видимо, не выдерживали.
Видя это, Шамсиев отнюдь не торжествовал. Ведь с Бориным могло в любое время случиться непредвиденное, непоправимое, ему же надо было во что бы то ни стало довести начатый диалог до своего логического завершения.
Поэтому, прежде чем продолжить допрос, Шамсиев посмотрел в глаза режиссёру.
– Вы знаете, я не спешу, Илья Ефимович. Если вам нездоровится, мы можем прервать нашу беседу и перенести её на завтра.
– Нет уж, увольте, – запротестовал Борин. – Давайте закончим сегодня. Завтра уже может быть поздно…
– Хорошо. – Шамсиев был рад в душе такому решению режиссёра. – Скажите, как выглядели те трое? Можете вы описать их?
– Нет. Не помню уж… – ответил неохотно Борин, отводя взгляд куда-то в сторону. – Ну, здоровенные такие ребята, верзилы…
– А во что они были одеты?
Борин лишь пожал плечами.
– Ну а сами вы… Как вы сами были одеты?
– Странные вы задаёте вопросы… Брюки, рубашка, туфли. Ещё куртка, лёгкая, импортная.
– Куртка? Могу я взглянуть на неё?
– Пожалуйста, она висит там, в прихожей.
Шамсиев поднялся, вышел в прихожую и вскоре вернулся оттуда с голубовато-серой, почти новой, модно пошитой курткой в руке.
– Эта? – спросил он, показывая куртку Борину.
– Да. Мне привезли её в прошлом году из Японии…
– Ну что ж, спасибо, Илья Ефимович! Будем считать, что с этим случаем мы разобрались.
Завершив протокол и попросив Борина расписаться, Шамсиев положил бумаги в сумку и, чуть расслабившись, вновь обратил свой взор на неподвижно сидевшего в кресле режиссёра.
– Ещё пару вопросов, Илья Ефимович. Вы были женаты?
– Да, но это было давно, ещё в Перми…
– Не поладили с женой?
Борин нахмурился, опустил глаза.
– Она умерла.
– Извините… – Шамсиев выдержал небольшую паузу. – На повторный брак вы, видимо, не решились?
– Нет, я очень любил свою жену. И сейчас ещё люблю. Были, конечно, после её смерти знакомства, встречи. Но всё это так, от тоски и одиночества…
Шамсиев бросил взгляд на лежавшую на комоде дамскую сумку.
– К вам, наверное, часто приходят с работы, предлагают услуги. В такое время без посторонней помощи было бы трудно. Без заботливых женских рук тем более…
– Приходят, слава богу, – тихо и благодарно проговорил Борин. – И именитые артисты, и простые гардеробщицы из театральной раздевалки. Спасибо им.
Чувствовалось, что он устал, и Шамсиев решил не искушать больше судьбу.
Он встал, подошёл к режиссёру и, почтительно склонившись, протянул ему руку.
– До свидания, Илья Ефимович. Ещё раз прошу прощения за то, что побеспокоил вас. Если вы не против, я оставлю вам номера телефонов. Позвоните, если вам захочется встретиться или поговорить со мной…