На грани фола - стр. 16

Была бы возможность, я бы сбежала, но не с подносом же в руках!

Парень останавливается напротив и изучает содержимое моих тарелок, потом переводит взгляд на меня и кривит губы.

– А, ты из этих… Гуттаперчевых, – произносит с усмешкой.

Злюсь. Что ни фраза из его уст, то издевательство.

Вскидываю подбородок и холодно заявляю:

– Я гимнастка, если ты об этом.

– Ясно. Где же я так накосячил?

– Что?!

– Рассчитывал больше никогда тебя не видеть, – бросает нахал, и я парирую: – Это ты пришел в художественный центр, а не я!

Молчит, а потом нагло заявляет:

– Слушай, давай договоримся. Я не покушаюсь на твою территорию, ты на мою.

Меня бесит его хамство, его самоуверенность, и я на эмоциях восклицаю:

– Черт, или как там тебя. Исчезни!

Чертанов, естественно, не исполняет мое желание, а идет к витрине выбирать еду, а я сажусь за первый попавшийся свободный столик.

Пообедала, называется. Знала бы – поехала домой. Не умерла бы от голода. Все равно лишние килограммы надо сбрасывать.

Отламываю вилкой кусочек котлеты и запихиваю в рот, но она не лезет в глотку в его присутствии, а еще, вопреки здравому смыслу, я не могу не наблюдать за ним.

«Предупрежден – вооружен» – оправдываю себя, но, если честно, этот парень меня бесит и… притягивает. Непонятно по какой причине.

Черт расплачивается и усаживается спиной ко мне, а я, вместо того, чтобы смотреть в свою тарелку и есть ее содержимое, пока не остыло, таращусь на мощную спину, обтянутую толстовкой.

Он заглатывает еду, как троглодит, и, не глядя на меня, уходит, а я сижу и никак не могу заставить себя есть. Аппетит пропал, едва появился этот Чертанов. Ухмыляюсь, хоть один плюс от него есть: быстро верну свой обычный вес, если он будет и дальше сюда заглядывать.

7. 7 глава. Матч

Женька не закрывает рот и вываливает на меня все последние новости. С момента возвращения в Санкт-Петербург мы так и не пересекались с ней, вот она и отрывается.

– Смотри, пожалуйста, на дорогу, – не выдержав, прошу подругу, потому что мне кажется, та больше таращится на меня, пытаясь уловить мои эмоции, чем туда, куда несет нас ее «тойота».

Проезжаем мимо стадиона «Петровский» и по Ждановской набережной километр за километром приближаемся к Петровскому проспекту и к моей «Жемчужине».

От нехорошего предчувствия мне становится нечем дышать.

Развязываю шарф и спрашиваю очевидное:

– Игра будет с «Локомотивом»?

– Да, – звучит беззаботно, а я выдавливаю из себя новый вопрос:

– Почему ты не сказала мне об этом заранее?

Большие удивленные глаза и возглас:

– А это принципиально?

Еще как!

Кусаю губу.

– Там будет этот придурок, который в клубе в Риге прицепился, – вываливаю я правду.

– И что?

Вспоминаю его предложение: «Я не покушаюсь на твою территорию, ты на мою».

– Что-нибудь неправильно подумает.

Например, что я пришла из-за него.

Однозначно!

– Глупости. И вообще, когда тебя вдруг стало волновать, что подумают другие?

Вот именно!

Я приехала не из-за него!

То, что он подумает, мне все равно!

Серьезно?!

Почти…

С горем пополам пристраиваем машину, и с молотящим в ребра сердцем воровки, отправившейся на первое дело, я вхожу на территорию стадиона «Балтика» вслед за подругой.

Музыка, вопящая из громкоговорителя, поражает.

Мы точно пришли на футбол?

Как-то диссонирует она с криками эмоциональных родителей, фразами игроков и свистками судьи…