Мышка для Тимура - стр. 28
Низкий диван оказывается еще и обволакивающе мягким, а Тимур садится не напротив, как ожидалось, а рядом. Близко. И руку кладет на спинку дивана.
Я выпрямляю спину, контролируя осанку и выражение лица.
– Добрый день, Тимур Анварович, – ласково приветствует его парень-официант, – как обычно вам?
– Да… А девушке меню принеси, Саш, – кивает Тимур, – или как?
Тут он смотрит на меня, придвигается ближе:
– Может, сразу что-то хочешь?
– Да, – широко улыбаюсь я парню, – двойной эспрессо и какое-нибудь пирожное на ваш вкус.
Прикидываю мысленно свой баланс на карте. Ничего, на кофе и пирожное точно хватит.
Официант, кивнув, испаряется, а Тимур разворачивается ко мне, изучает пристально.
Я не собираюсь молча терпеть это, потому тоже поворачиваюсь, смотрю в темные глаза:
– Почему ты не сел напротив? Так же неудобно…
– Очень даже удобно, Мышка, – тихо отвечает Тимур, – мне все нравится. Как тебе здесь?
– Не знаю, – дергаю плечом, отворачиваясь обратно и бросая взгляд вниз, на посетителей кафе, – симпатичное место… Много зелени… Это… Освежает…
Разворачиваюсь к Тимуру в ожидании ответной, ничего не значащей реплики, и теряюсь.
Он очень странно смотрит сейчас. Пристально так, вдумчиво, скользит взглядом по моему лицу, спускается к шее, обрисовывает изгибы груди, обтянутой водолазкой… И обратно тем же путем.
Мне неловко и жарковато из-за его непонятного поведения.
Тимур опять меняет все восприятие ситуации. Только-только я уверилась, что ему от меня ничего не надо, верней, наверно, надо, но не того, чего ожидалось, очевидного самого…
Как он опять начинает на меня смотреть так, словно раздевает и местечки получше выискивает для того, чтоб… Приступить в еде.
Сейчас это тем более странно, учитывая мой непрезентабельный внешний вид и то, что залила его квартиру.
По идее, Тимур злиться должен, вероятно, ругать меня, может, долг пытаться навесить, ну или что еще более логично делать в этой ситуации? Но уж никак не рассматривать с таким… откровенно мужским интересом!
Что происходит вообще?
Он меня с ума сведет этими дурацкими качелями!
– Что такое? – спрашиваю, не желая ощущать себя дурой и надеясь прояснить ситуацию, – почему ты так смотришь? Я же говорила, что не одета для таких заведений… И вообще…
– Ты охренительно выглядишь, Мышка, – перебивает он меня неожиданно серьезно, – я и не думал, что ты… такая… Нафига грудь прячешь все время? Хотя, нет… – тут он опять скользит взглядом по груди, глаза его вспыхивают, – правильно делаешь… Лучше прячь. Меньше соблазна.
– Глупости говоришь… – бормочу я, все же вспыхивая, отворачиваясь и еле-еле удерживаясь от желания прикрыть грудь ладонями. Это будет уже совсем… Глупо.
– Краснеешь… Смущаешься… Пиздец, Мышь, ты откуда такая?
Тимур как-то легко и неприметно перемещается, становясь еще ближе, я ощущаю аромат его парфюма, неожиданно пряный, с горчинкой. От него немного кружится голова, а в животе начинается томление, словно у дурочки из любовных романов. Бред, мама дорогая, какой бред… И слова его… Дешевый бред. Зачем? Опять качели какие-то… Глупости…
– Ты знаешь, откуда, мои данные у тебя есть, – спокойно отвечаю я, – и давай уже поговорим начистоту, да?
– О как… – усмехается Тимур, нисколько не обижаясь на мой деловой нейтральный тон, – ну давай… Серьезная Мышка.