Мы из Кронштадта. Том 2 - стр. 30

Ремер выслушивает что-то, потом так же негромко и спокойно заявляет, что надо Мутабора попросить изодрать правое плечо бывшему ремеровскому шефу.

– В смысле? – туповато уточняю я.

– Блонда не успевала, Андрей вынужден был объекту прострелить дельтовидную мышцу, да ты должен был видеть: автомат он тут же потерял, самое подходящее для сушки. Вот не нужно, чтоб следы огнестрела остались. Андрей уверен, что кость не задел, так что прожевать достаточно будет. Давай, толмачь.

Он перехватывает автомат поудобнее, потом чуток перемещается вбок и рекомендует мне в спину не сходить с обочины. Как бы не замкнуло чертовы пульты – они и так уже почти плавают в ладонях, словно резиновые утята в ванне.

– Мутабор! Просьба!

– Ы? – поворачивается ко мне жуткая харя, что-то неторопливо дожевывающая.

– Мускулюс дельтоидеус декстра – рана пуля. Ликвидация следа. След пуля ликвидация, след укуса необходимость.

– Хых… – бурчит морф.

Нехорошо на себе показывать, но мне кажется, что у морфа проблема если не с латынью, то с определением право-лево – точно. Тыкаю пальцем себя в правое плечо. Морф возвращается к трапезе. Пятясь, отхожу обратно.

– Договорились?

– Не знаю. Потом лучше все равно проверить.

– Это само собой.

Минуты продолжают тянуться, словно они и не минуты, а часы. Наконец, Ремер окликает – пора двигать. Зову Мутабора из канавы. К моему удивлению, парочка выбирается без повторных напоминаний, двигаются несколько грузнее, чем раньше. Не ожидал я, что их удастся так легко оторвать от жратвы. Даже странно, а я-то думал, что они будут себя вести нормально, как английские туристы, дорвавшиеся до пойла в режиме «олл инклюзифф», то есть черта лысого их оторвешь.

– Третий объект можно кусать. Добивать не стоит – пусть нормально зомбанется. Напомни Мутабору.

Напоминаю. Никакой реакции на мои слова у него нет. То ли не услышал, то ли не понял, то ли после обеда не хочет заморачиваться. Тем не менее, вальяжно, вразвалку бредет по пыльной дороге. Мы с Ремером и Серегой перемещаемся тоже, стараясь не перекрывать сектора обстрелов.

– Ы? – доходчиво спрашивает Мутабор, глядя на сидящего в пыли босса.

– Хьясссо, – отвечаю ему я.

– Ы? – удивляется морф.

– Время конец, – отвечаю я, стараясь отодвинуться от как-то нехорошо заинтересовавшейся мной морфини. Уповать на запах, конечно, можно, но у меня такое впечатление, что эта зверюга как-то оживилась, словно после бокала ледяного шампанского в прошлой своей жизни.

– Сыой! – строго говорит Мутабор и дергает за поводок.

Та недовольно осаживается, потом снова оживляется – на этот раз в сторону Сереги.

Серега недвусмысленно направляет на нее ствол пулемета.

А мне кажется, что Блондинка лыбится. Ну, назвать улыбкой такой оскал никак не выходит, но определенно гримаса выразительная. Она что, по старой памяти кокетничать взялась? Вот уж совсем другие ответные чувства вызывает такая ее ухмылка. Страшно, если честно. Хотя почему бы и не осталось что-то от прошлого – вроде как не старой погибла. Ясно видно, что грязнючие белые волосюшки – без столь характерных для основной массы блондинок темных корней. И ловкая она, гибко движется. Грациозно. Гимнасткой, что ли, была?

Идем по обочине, парочка морфов – по дороге.

Лейтенантик – тот еще фрукт, но держится спокойно.