Моя. Запретная - стр. 14

– Пожалуй, хватит с тебя сегодня поездок и экспериментов.

Рома наклоняется в салон и отстегивает меня. Снова пытается взять на руки.

– Я сама, – держусь за него, чтобы выйти.

– Ты весь асфальт забациллила, лучше я, чтобы ты еще и тут не перепачкалась.

Я не знаю, как у него хватает силы наклониться и вытянуть меня, если там и ступить негде.

И я снова в его руках. Захлопывает ногой дверцу, обходит капот. Тут же вокруг нас поехали все машины. Зеленый. Я стала источником пробки на восьмиполосной дороге.

Возле автомобиля стоит мужичок в возрасте. Похоже, водитель врезавшегося в нас рено.

– Ром, он не виноват. Это я.

Догадываюсь, сколько страховка его мерса стоит, этот мужик полгода будет работать, чтобы выплатить. Если не больше.

– Держать дистанцию надо было.

– Ром, ну, правда он не виноват, это я. Я оплачу все.

– Оплатит она, – цыкает на меня. Сажает в машину. – Все нормально с тобой? Болит что-то? Ударилась?

Машу головой.

– У тебя воды нет? Во рту так гадко.

– Сейчас найду, сиди тут и ничего не трогай.

Я киваю.

Боюсь пошевелиться. Ошибкой было вообще садиться в эту машину. А за водителя, так верх глупости. Но я могла отказаться.

Не отказалась.

Виновата. Водитель из меня хреновый.

Я осматриваюсь по сторонам и вижу Рому, пробегающего между стоящими на очередной красный, автомобилями. Подтягивается на руках и перепрыгивает ограждение, направляясь в киоск.

Дурак. Не хватало, что б его еще сбило где-то. Я могла и без воды обойтись. Доехала бы как-нибудь. Зачем про воду говорила?

Через минуту он повторяет свой путь, уже в обратном направлении. Но смотрит не на меня, а куда-то в сторону. Чешет рукой затылок, проводит по волосам. Что-то опять не так.

Я оглядываюсь и замечаю справа от нас патрульную машину.

Боже… лучше бы я сидела молча и ехала с ним рядом, чем решила показать, какая я самостоятельная.

7. Глава 8

Варвара. Да, Рома – эстет.

Я грызу костяшку большого пальца и наблюдаю, как гаишник представляется Роме, что-то спрашивает у него, тот кивает в ответ и направляется к машине. Открывает мою дверь.

– Держи воду, – передает мне бутылку, на ходу откручивая крышку до хлопка и закручивая назад. – Подними подлокотник, там мои права.

Я забираю воду, зажимаю ее между коленок и открываю панель. Достаю черное кожаное портмоне с серебристым оттиском мерседеса и передаю Роме.

У него все стильное и эксклюзивное. И дело не столько в деньгах, сколько в его вкусе и желании кайфовать от вещей.

– У тебя права хоть есть с собой? – кивает мне.

Я отрицательно машу головой. Черт.

– Я оставила их в другой сумке.

Рома кривит губы, но ничего не говорит. Не шутит сейчас, предельно сосредоточен, собран, внимателен.

– Жди тут, не выходи. – Я молча киваю, он захлопывает дверцу.

Я разворачиваюсь и смотрю в окно. Внимательно слежу, как Рома подходит к гаишнику, протягивает права. Тот долго проверяет.

Я должна бы пойти туда, объяснить все, признаться, что это я была за рулем, что я создала аварийную ситуацию и перегородила перекресток. Но ослушаться Рому не решаюсь.

Как будет правильно и чтобы для всех с наименьшими последствиями тоже не знаю. Права получила пять лет назад, за рулем полгода точно не сидела. Может, что поменялось, и я своими словами еще хуже сделаю.

Даже, если у меня права заберут, жалко, конечно, Эду надо будет как-то это объяснять. Или врать, что забыла в России. Мало ли, где может всплыть, что я без прав.