Моя по контракту - стр. 14
Лифт останавливается на одиннадцатом этаже. Стас пропускает меня вперёд на выходе. Тормозит у одной из дверей. Открывает её ключом, а потом разворачивается ко мне.
– Добро пожаловать домой, госпожа Грачёва, – подмигивает. – Соблюдём традиции?
– Какие ещё… ой!
Он без предупреждения подхватывает меня под колени и поднимает на руки. Я, конечно, лишним весом не страдаю, но кажется, будто мужчине эта манипуляция совсем труда не составляет. Ещё во время танца, когда он прижал меня к себе уж слишком близко, я заметила, что руки у него крепкие, просто визуально под классическим костюмом этого не определить.
Стас переступает порог и ставит меня на ноги снова. Я дезориентирована резкой сменой положения и темнотой в квартире, поэтому оступаюсь и едва не падаю, но мужчина поддерживает меня за локоть.
Он хлопком включает свет и проходит внутрь. Квартира большая и просторная. Стильный дизайн, комфорт и удобство. Порядок, едва ли не стерильная чистота.
– Проходи, не стой у порога, Ася. Осваивайся.
Грачёв стаскивает узел галстука вниз, освобождаясь от него, расстёгивает рукава на рубашке, подворачивая их. Действительно, не стоять же мне у порога. Глупо это.
Я прохожу за ним, крепко сжимая полы его пиджака у себя на груди, будто это броня. Замираю посреди просторной гостиной. На столе замечаю ведёрко со льдом и бутылкой шампанского, рядом два высоких бокала.
Грачёв достаёт бутылку и с хлопком откупоривает её, а потом наполняет до краёв оба бокала. Протягивает мне один.
– Бери, Ася. Отметим, что ли.
Мне праздновать нечего, но перечить я не решаюсь. Я его не знаю. Одно дело было сказать что-то на свадьбе, где вокруг полно людей, совсем другое, когда мы с ним наедине.
Принимаю бокал. Пальцы и так холодные, а на ледяном стекле совсем немеют.
Стас легонько прикасается своим бокалом к моему и опрокидывает его в несколько глотков. Видно, что он не в настроении. Тоже расстроен. Я ведь заметила, как он смотрел на Алису, и как окаменело его лицо, когда отец представил ему меня. Судя по всему, не на той сестре рассчитывал жениться Грачёв. Хотел принцессу, а получил крестьянку. Жизнь – боль, красавчик.
Пока я молча цежу своё шампанское, Стас открывает дверцу бара и достаёт оттуда стеклянную тёмную бутыль.
– Ты уж извини, но я не любитель этого пузыристого баловства. Предпочитаю что-то покрепче, – наливает в стакан приличную порцию какого-то тёмного алкоголя. – Тебе не предлагаю. Девочкам такое нельзя.
Пошёл ты, воспитатель хренов. То сопли лечить, то бухло нельзя. Смотрите, папочка выискался с разницей в десять лет.
Меня накрывает раздражение, которое в слова, конечно, я обличить не решаюсь. Так называемая пассивная агрессия.
Беру и выпиваю залпом то, что осталось в бокале, а потом наливаю себе ещё. "Пузыристое баловство" дурманит, немного притупляя страх и тревогу. Вот бы выхлебать столько, чтобы вообще отключиться. Я так никогда не делала. Максимум что позволяла, бутылку лёгкого пива с одногруппниками в кафе на день студента или закрытие сессии.
Второй тоже выпиваю быстро, едва позорно не подавившись газами. Да ну и пусть бы, может, тогда отвращение Грачёва ко мне усилится, и я точно буду в безопасности.
– Эй, девочка, притормози, – через стекло бокала замечаю удивлённо поднятые брови у мужчины.