Моя младшая жена - стр. 22
Опухшие от васаби губы обхватывают десертную вилку с яблоком и скользят...
Ох, неспроста ваши мужчины отдельно едят! И вовсе не из соображений чистоты и прочей ахинеи! Как тут есть? Когда вся кровь в нижнее полушарие отливает. Надо валить отсюда, пока я не...
«Алла!» – напоминаю я себе. Вот там можно брать всё, что вздумается. А здесь нельзя...
Встаю, оставляя её за столом, достаю из шкафа пару подушек, одеяло и постельное.
– Справишься? Я пойду... Ночь уже.
– Поднос на кухню можно отнести? – отодвигает пустую чашку.
– Да я сам. Спокойной ночи.
– Спасибо...
Внизу лестницы Алла!
– Тридцать минут!
– Ай... – с досадой дёргаюсь я. – Хватит! Пойдём спать.
– А что спать-то? Удовлетворился уже, что ли?
– Идиотка... – закатываю я глаза. – Реально бесишь! Тормози!
– Или что? Опять вещи собирать?? – с обидой.
Ррр... Дайте сигарету. А лучше три!
Проходя мимо неё, вырываю из руки пачку. На кухне смотрю на неё, понимая, что сейчас сорвусь!
Нет. Сказал – бросаю. И точка.
Сминаю пачку, вышвыриваю в мусорку.
И лучше сейчас никому меня не бесить!
12. Глава 11 - Первая брачная ночь (Ляйсан)
С сомнением смотрю на лестницу кровати. Не хочу туда лезть. Там же жарко! А пульта от кондиционера нет. Да и дома у нас спят по-другому: подиум, обитый ковровой тканью, тонкий матрац и подушки.
Стягиваю сверху два сложенных стопкой одеяла. Одно – потолще – складываю пополам и стелю на пушистый ковёр вместо матраса. Вот так будет хорошо! Быстренько обустраиваю себе импровизированную кровать.
Платяной шкаф пуст, и я развешиваю там своё платье и костюм для университета.
Внутри всё ещё тревожно стучит. И я так не усну. Поэтому не тороплюсь ложиться.
В телефоне новая симкарта. Вбит только номер Тимура. И теперь у меня нет даже маминого номера. Захожу в свой мессенджер, меняю номер телефона в аккаунте на новый. Вот... Часть моих малочисленных контактов восстановлена. Мамин номер. Она тоже рассержена на меня... Но я знаю, что переживает. Поэтому пишу ей короткое сообщение, что со мной всё хорошо, и муж меня не обижает, и это мой новый номер.
Прочитано.
Не ответила.
Может, отец запретил. Не знаю... Что обижаться, если я сама во всём виновата? Я не обижаюсь. Пока что всё хорошо. Гораздо лучше, чем если бы отправили на родину. Уж лучше я буду терпеть эту Аллу! А Тимур... Буду стараться ему угождать во всём. И думаю, он не станет плохо ко мне относиться. Вспыльчивый, иноверец, но не злой.
Всё успокоилось, я одна, и в голову опять лезет погубивший меня образ. Машинально захожу в аккаунт Антона. Любуюсь на его фото. Красивый... Красивый мужчина – плохо. Всегда грязная постель. Достойный – лучше. К красоте через год привыкнешь и перестанешь замечать. А жить всю жизнь. Красивый – недостаток. Но попробуй это объяснить моему глупому сердцу!
Заблокирован. Отец заблокировал. Мой палец крутится на иконке «разблокировать». Нет, не потому, что я на что-то ещё надеюсь. А потому что нам вместе сдавать проект. И я свою часть сделала, пока искала, чем отвлечься в ожидании приговора. А сделал ли он, не знаю.
Снимаю блокировку. Но ничего не пишу. Ночь...
Тимур просил расписание. Пересылаю ему сообщение с расписанием, отправленное мне когда-то старостой.
Забираю полотенце, что дал Тимур, и иду в душ. Волосы собираю наверх, чтобы не замочить. Сегодня с утра только вымыла. Да и необходимых средств для укладки нет. Нужно попросить Тимура. Я же теперь его харем. Он должен заботиться об этом.